Книга Патруль 7, страница 71 – Макс Гудвин

— Среди этих дебилов не вижу. Иди в гараж. Они там всё своё железо держат.

Я прошёл через кухню. Там тоже был бардак: раковина полна немытой посуды, на плите — сковорода с чем-то, что когда-то было яичницей, а теперь претендовало на звание археологического слоя. Холодильник открыт, внутри — один лимон, плесневелый сыр и три банки пива. И я вышел и пошёл в гараж, куда дверь тоже была приоткрыта и откуда тянуло горячим воздухом.

Я дёрнул на себя дверь, входя.

Десяток майнинговых ферм гудели на стеллажах словно в шкафах и мигали разноцветными лампочками. Я скользнул взглядом по стене — туда, где за вентиляцией прятался щиток. Толстенный кабель уходил прямо в пол, намертво залитый бетоном. Рядом были три автомата, не чета стандартным двадцатиамперным. Явно трёхфазка. Кто-то когда-то тянул сюда промышленное питание — под столярку или автомастерскую. А админу оставалось только скрутить счётчик, что он, судя по всему, и сделал. Другие провода вились по стенам, по полу, свисали с потолка — аккуратно, но с тем особым безумием, которое бывает только у тех, кто собирает всё на коленке и в глубокой уверенности, что «потом когда-нибудь переделает».

Вентиляторы и охладители работали на полную, вытягивая горячий воздух вверх. В гараже было тепло — так тепло, что хотелось снять куртку. И тихо уснуть в гулу. Под это уютное жужжание, словно в чреве огромного металлического зверя.

Я нашёл свободную розетку, сунул в неё зарядку для моего телефона, положив гаджет на стиральную машину, которая стояла тут же, видимо, не работая уже лет пять.

— Где этот деятель? — спросил я.

— Ты не нашёл подвал. Там у него личный кабинет.

Я вернулся в дом и на этот раз нашёл дверь в подвал под лестницей на чердак. Ступая вниз по скрипучим ступенькам, идя на тусклый голубоватый свет и звуки музыки — это был какой-то рэп.

Админ сидел в кресле-мешке, положив ноги на ящик с инструментами. Перед ним стоял ноутбук на шатком столике, на экране — зелёные графики роста хешрейта. Он был чернокожим и худым, лысеющим, с жидкой бородёнкой и мутными глазами, которые смотрели в монитор и одновременно сквозь него.

Рядом с креслом — пепельница, полная окурков, и початая бутылка Jack Daniel's.

— Йоу, я же сказал сюда не спускаться! — он даже не повернул голову.

— Ты администрируешь моё оборудование, — сказал я спокойно.

Он замер. Медленно повернулся.

В его глазах мелькнуло что-то: Может страх? Нет, скорее, попытка вспомнить, где он меня уже видел.

— Ты кто? — спросил он, отставляя бутылку.

— Хозяин, — сказал я. — Тот, чьи фермы ты присвоил. Чьи мощности жрут электричество и генерируют крипту, которую ты сливаешь в свой карман.

Он хотел что-то сказать, но я уже поднял руку с оружием — этот жест получился почти будничным, как у учителя на уроке.

— И ты уволен. Вали отсюда, иначе я тебя расчленю и скормлю твоим же свиньям, которых ты тут приютил!

— Хей, чувак! — он начал подниматься, и тут я заметил, что он то ли пьян, то ли под чем-то тяжёлым. — Ты не понимаешь, я тут всё настроил, без меня…

— Без тебя найдётся кому, — сказал я, подшагивая ближе и прикасаясь стволом к его голове.

И админ посмотрел на мою руку, потом мне в глаза. Что-то в его мутном взгляде прояснилось — может быть, инстинкт самосохранения, который даже наркотики не могут убить полностью.