Книга Развод по ее правилам, страница 42 – Александра Багирова

— Кааааатяяяя! — ору я в потолок, и эхо моего отчаяния тонет в звуках перфоратора.

Это не нокаут. Это удушающий прием. И я только что постучал по ковру.

Но стоп. Какой стук? Какой нокаут?! Я — Молот. Я — Николай Молотенко. Чемпионы не сдаются! Они берут тактический тайм-аут, чтобы сгруппироваться и нанести сокрушительный апперкот!

Катька, конечно, стерва умная и мстительная, но она забыла одну очень важную деталь. Главное правило ринга: если тебя зажали в угол, используй тяжелую артиллерию.

И я использую.

Петр за этот зал порвет собственную дочь на британский флаг! Он же эти канаты своими руками натягивал! А когда он узнает про персиковые стены, гамаки и баб в лосинах на месте его боевой славы… О, Катька, ты совершила фатальную ошибку. Ты посягнула на святое.

Я тяжело поднимаюсь с колен. Стряхиваю строительную пыль с брюк и достаю телефон. Нажимаю кнопку вызова и подношу телефон к уху, слушая длинные гудки. На лице расплывается мстительная, хищная улыбка.

Ну все, Катерина. Готовься. Сейчас твой батя прилетит сюда на крыльях праведного гнева. Он быстро покажет, кто в доме хозяин.

Ты связалась не с тем чемпионом, детка. Раунд второй. Гонг.

Гудок. Второй. Пятый. Десятый.

Я хмурюсь и сбрасываю вызов. Странно. Петр всегда берет трубку, если звонит Чемпион. Наверное, в душе. Или пересматривает мой лучшие бои, у него по утрам это вместо молитвы.

Навожу камеры и фоткаю весь этот ужас. Отсылаю Петру. Пишу ему:

«Тренер, нас уничтожают. Катя убивает наш спорт. Спасай империю».

Увидит фотки разоренного ринга — сам перезвонит в истерике.

А я не могу стоять без дела на руинах моего детища и ждать у моря погоды — не мой стиль.

Нужен план «Б».

Катя, конечно, заблокировала мои личные карточки, но у нас же есть корпоративные счета! Ими управляет Игорь. Мой финансовый директор. Тихий, очкастый ботаник, который без моего слова даже степлер новый купить не смел. Я его подобрал, когда он из какого-то банка вылетел, платил ему хорошую зарплату. Он мне по гроб жизни обязан!

Набираю номер Игоря.

«Абонент занят». И так несколько раз.

Он что заблочил меня? Своего босса?

Ах ты ж крыса канцелярская! Ну ничего. Я знаю, где он живет. Элитный ЖК, который он купил на премии с моих боев. Я разворачиваюсь, ловлю такси, не выдержу больше автобуса. Хоть приходится отдать почти все, что у меня есть.

В элитном лобби консьерж пытается меня остановить, но я просто сдвигаю его плечом — пусть спасибо скажет, что не хуком слева. Поднимаюсь на пентхаус, жму на звонок так, словно хочу вдавить его в стену.

Дверь открывается не сразу. На пороге появляется Игорь. В черном, длинном халате, в идеальных очках в роговой оправе, с чашечкой эспрессо в руках. Ни капли страха. Смотрит на меня, как на курьера, который перепутал пиццу.

— Игорь! — рявкаю я, отодвигая его и вваливаясь в просторную прихожую. — Ты страх потерял?! Почему трубки не берешь?! Какого хрена происходит с залами?! Мне нужен доступ к резервным счетам, быстро! Катька там совсем берега попутала!

Игорь невозмутимо делает глоток кофе.

— Доброе утро, Николай. Разувайся, пожалуйста. У меня паркет из карельской березы.

— Какой паркет?! — ору. — Деньги давай! Мне надо адвокатов нанимать и бабские гамаки из моего зала выкидывать! Это мое честно заработанное! Она не имеет права!