Онлайн книга «Развод по ее правилам»
|
Я величественно изымаю банкноты из ее дрожащих пальцев. — Это инвестиция, детка. К вечеру верну с процентами, — бросаю я и выхожу в коридор. Проезд на автобусе — это отдельное унижение, но я абстрагируюсь. Я визуализирую успех. Выхожу на своей остановке. Желудок сводит так, что перед глазами пляшут черные точки. Я не помню, когда ел, все эти подставы выбили из привычного режима! А Чемпиону нужны калории. Белок. Энергия для решающей битвы! Машина без бензина не поедет. У метро приветливо светится ларек «Шаурма 24». Запах жареного мяса и чесночного соуса бьет в ноздри, вызывает обильное слюноотделение. Я подхожу к окошку. — Слышь, сделай царскую! С двойным мясом, сыром и халапеньо, — командую я, протягивая купюру. — Для чемпиона! Пока усатый повар ловко кромсает курицу, в голове на секунду мелькает мысль об Уле. Она же там голодная сидит. Беременная вроде как. Надо бы ей захватить… Но сейчас финансов нет. У меня осталось всего ничего, а я пока еще не вернул свое. Надо экономить. Да и беременным вреден фастфуд, там холестерин. Плюс у нее токсикоз, ее от запаха соуса вывернет. Я же о ней забочусь! Ей сейчас полезно поголодать, очистить организм. А мне нужны силы, чтобы спасти нашу империю. Я ради нас ем! Я впиваюсь зубами в горячий, истекающий жиром и соусом лаваш. Пища богов. Жизнь налаживается! С каждым куском мяса ко мне возвращается уверенность. Сейчас я приду в свой офис, заблокирую Катькину самодеятельность и верну себе доступ к кассе. Дожевывая последний кусок, уверенным шагом победителя сворачиваю за угол, к своему главному центру. Стеклянные двери, неоновая вывеска: «Школа Чемпиона»... Стоп. Вывески нет. На ее месте висит гигантский розовый баннер: «Скоро открытие! Студия пилатеса и женской гармонии „Лотос“». Я моргаю. Сердце ухает куда-то в желудок, прямо на непереваренную шаурму. Подбегаю к дверям. Они распахнуты настежь. Из моего святилища. Из моего храма пота, крови и тестостерона... двое грузчиков в грязных спецовках выносят боксерский ринг. По частям. — Эй! — ору я, влетая внутрь. — Вы что творите?! Положите канаты на место! В зале творится вакханалия. Здоровые мужики откручивают мои фирменные груши. Кто-то тащит штанги. А в углу, где висели мои портреты, узбеки уже красят стену в персиковый цвет. Персиковый! — Мужик, ты кто? Дорогу освободи, — пыхтит грузчик, прущий на плече мою любимую стокилограммовую грушу, на которой я отрабатывал хуки. — Я хозяин! Я Николай Молот! — реву я, хватаясь за грушу. — Это мое! Она помнит мой пот! Мои победы! Положи на место, или я тебе челюсть сломаю! Тут ко мне подходит прораб с планшетом в руках. Щуплый мужичок в кепке. — Какой Молот? У нас приказ от владелицы помещения, Катерины Молотенко. Полный демонтаж оборудования. Все вывозится на склад. — Какой склад?! — у меня перед глазами красные круги. — Это мой бизнес! — У меня распоряжения, — мужик теряет ко мне интерес. И возвращается к работягам, дает им указания. Я смотрю по сторонам. Гамаки. Аромасвечи. Персиковые стены. Женский клуб. Она не просто забрала мой бизнес. Она его кастрировала. Она уничтожила мое наследие. Мой храм превращают в кружок для скучающих домохозяек! Я падаю на колени прямо посреди зала. Прямо на голый бетон, с которого уже содрали мое фирменное покрытие. Съеденная шаурма просится наружу. |