Книга Вторая жена. Опасный развод, страница 19 – Ася Исай

Встаёт, идёт к двери. На пороге оборачивается.

— И с Ангелиной не ссорься. Хуже сделаешь. Себе и ребёнку.

Подхожу к окну. В саду темно — солнце давно село. Только фонари освещают дорожки. В восточном крыле горит свет. Там она. Распаковывает вещи, обживается. В моём доме. С моим мужем.

Ангелина обживается, метит территорию. Её вещи появляются повсюду. Она переставляет мебель в гостиной. Меняет шторы в столовой. Выбрасывает мои любимые подушки с дивана. "Старомодные", говорит.

Я молчу. Стискиваю зубы и молчу. Потому что каждый раз, когда пытаюсь возразить, Тигран смотрит так, что слова застревают в горле.

— Ангелине нужно почувствовать себя дома, — говорит он однажды вечером. — Не мешай ей.

Не мешай. Я не мешаю. Я вообще стараюсь быть невидимой. Встаю раньше всех, кормлю Камиля. Возвращаюсь, когда они уже позавтракали. Обедаю в детской. Ужинаю после всех.

Но хуже всего — ночи.

Смех Ангелины — звонкий, счастливый. Голос Тиграна — низкий, довольный. Звуки, от которых хочется заткнуть уши, убежать, исчезнуть.

Лежу в темноте и убеждаю себя: это временно. Нужно потерпеть. Привыкнуть. Принять. Ради Камиля.

Но с каждым днём становится труднее. Внутри растёт что-то тёмное, горячее. Протест? Ярость? Отчаяние? Всё вместе.

Однажды не выдерживаю.

Тигран в кабинете, работает. Стучусь — коротко, решительно. Если сейчас не скажу, никогда не решусь.

— Войди.

Он за столом, изучает какие-то документы. Поднимает взгляд, хмурится.

— Что-то случилось?

Глубокий вдох. Выдох. Ещё один.

— Тигран, нам нужно поговорить.

— Говори, — возвращается к бумагам избегая меня. Подумаешь муха залетела.

— О разводе.

Тишина. Оглушительная, как взрыв. Он медленно поднимает голову. В глазах — недоумение, переходящее в гнев.

— Что ты сказала?

Ноги подкашиваются, но стою. Держусь.

— Я хочу развода. Это... это невыносимо. Я не могу так жить.

Встаёт. Медленно, как хищник перед прыжком. Обходит стол, подходит ближе. Инстинктивно отступаю, упираюсь спиной в дверь.

— Развода? — голос обманчиво мягкий. Он протягивает руку и гладит меня по щеке. Как раньше. — Ты хочешь развода?

— Да, — шепчу.

Удар приходится в солнечное сплетение. Воздух выбивает из лёгких. Сгибаюсь пополам, хватаю ртом воздух. Второй удар — по рёбрам. Боль взрывается фейерверком, растекается по телу.

— Развода она хочет! — рычит Тигран. — Шлюха неблагодарная!

Падаю на колени. Пытаюсь закрыться руками, но он хватает за волосы, дёргает вверх. Перед глазами — его лицо, искажённое яростью.

— Я тебя из грязи вытащил! Одел, обул, в люди вывел! А ты — развода?!

Ещё удар. Обжигающая пощечина. Вкус крови во рту. Звон в ушах. Падаю на пол, сворачиваюсь клубком.

— Встань! — пинает в бок. — Встань, когда с тобой разговаривают!

Пытаюсь подняться. Руки не слушаются. Всё плывёт перед глазами.

— Запомни, — наклоняется, шипит в лицо. Запах коньяка и злости. — Развода не будет. Никогда. Ты сдохнешь моей женой. Поняла?

Киваю. Что ещё остаётся? Только бы побыстрее это все прекратилось.

— И если ещё раз заикнёшься об этом... — замахивается и не договаривает. Не нужно. Я поняла. — Сука! Все настроение испоганила.

Выходит, хлопнув дверью. Остаюсь лежать на полу кабинета. Во рту солёный вкус крови. Рёбра пульсируют болью при каждом вдохе.

Не знаю, сколько так лежу. Минуту? Час? Время теряет смысл.