Книга Вторая жена. Опасный развод, страница 17 – Ася Исай

Тишина. Оглушающая, звенящая тишина. Смотрю на Тиграна и не верю. Не может быть. Я ослышалась. Неправильно поняла.

— Что? — голос чужой, хриплый.

— Ангелина теперь будет жить с нами, — продолжает он спокойно. Будто говорит о погоде. — Устрой её в восточном крыле. И проследи, чтобы прислуга относилась с уважением.

Девушка смотрит на меня с любопытством. Как на диковинную зверушку в зоопарке. Молодая. Хорошо, если двадцать. Длинные чёрные волосы струятся по плечам, как шёлковый водопад. Губы накрашены алой помадой. На ней обтягивающее платье цвета спелой вишни — такое короткое, что мне за неё неловко. Очень показательно вертит на безымянном пальце кольцо с огромным бриллиантом.

— Так это старшая жена? — спрашивает у Тиграна, и в голосе слышится нотка разочарования. — Ты говорил, она моложе выглядит.

Старшая жена. Старшая. Жена.

Слова бьют как пощёчины. В ушах начинает гудеть — сначала тихо, потом всё громче. Кровь отливает от лица, руки холодеют. Мир качается. Или это я качаюсь? Хватаюсь за резную деревянную балюстраду лестницы, чтобы не упасть. Под пальцами гладкое дерево, отполированное до блеска. Реальное. Настоящее. В отличие от происходящего.

— Вика, покажи Ангелине комнату, — голос Тиграна режет слух. Он даже не смотрит на меня. Всё ещё любуется новой куклой. — Потом поговорим.

Потом поговорим. Как будто речь идёт о покупке новой мебели или планах на выходные.

Заставляю себя выпрямиться. Отпускаю перила. Ноги ватные, но держат.

Молча разворачиваюсь и на автомате выполняю приказ. Механически переставляю ноги. Каждая ступенька даётся как восхождение на Эверест. Позади лёгкие шаги и шелест платья. Она идёт, как победительница. А я? Кто я теперь?

Открываю дверь в гостевую спальню.

— Вот, — киваю внутрь.

Ангелина входит, оглядывается. Проводит пальцем по комоду, морщится.

— Мебель старая. — констатирует. — У Тиграна в Москве квартира современнее.

— Завтра приберут, — говорю сухо. — Ванная через дверь слева.

Поворачиваюсь, чтобы уйти, но она окликает:

— Эй, старшая!

Замираю. Медленно оборачиваюсь.

— Меня зовут Вика.

Она улыбается. Красивая улыбка хищницы.

— Вика, — повторяет, будто пробует на вкус. — Тигран много о тебе рассказывал. Говорил, ты хорошо готовишь. Надеюсь, завтрак будет вкусным.

Выхожу не отвечая. Закрываю за собой дверь. И только тогда позволяю себе прислониться к стене.

В груди — пустота. Огромная, чёрная дыра, которая засасывает все чувства, мысли, эмоции.

Вторая жена.

У моего мужа теперь вторая жена.

Я знала, что в их культуре такое бывает. Свекровь как-то рассказывала, что у деда Тиграна было три жены. Но это было давно, в прошлом веке. Я думала, сейчас всё по-другому. Думала, Тигран современный человек. Думала, он любит меня.

Сколько он уговаривал меня, обещал, клялся…

Дура. Наивная дура.

Иду в нашу спальню на автомате. Толкаю дверь.

Тигран уже здесь. Стоит у окна, смотрит в сад. В руке — стакан с коньяком. Я чувствую запах алкоголя и его одеколона — терпкий, мужской, такой знакомый. Раньше от этого запаха у меня кружилась голова. Теперь тошнит.

— Устроила? — спрашивает, не оборачиваясь.

— Да.

— Хорошо.

Молчание. Тяжёлое, вязкое, как патока. Слышно только тиканье настенных часов. Тик-так, тик-так. Отсчитывают секунды моей прежней жизни.