Книга Развод. Начальница моего мужа, страница 7 – Ирина Манаева

— Хочешь его утопить? — интересуюсь.

— Ты сейчас спрашиваешь, как обиженная жена или заботливая?

— Первое.

— Тогда ответ положительный. А чего хочешь ты, Настя?

Но ответить не успеваю, потому что вторая линия. Звонит тренер, и мне становится не по себе.

— Перезвоню, Денис, — успеваю сказать, переключаясь.

— Привет, Настя, — слышу знакомый голос Ио. Иосиф Голадзе — тренер нашего сына, звонит редко, потому я напряжена до предела.

— Привет, что случилось?

— Да у тебя хотел спросить. Уже три тренировки Марк пропустил. Вы уехали, или он болеет?

Неприятный холодок пробегает по внутренностям. Бросаю взгляд на часы. Сын должен был уже быть в бассейне. Накатывает паника, и я прошу, нет, требую мысленно успокоиться и взять себя в руки.

— Сама удивлена. Была уверена, что он добирается до места. Три тренировки?

— Переходный возраст, — выдыхает в трубку слова Ио. — Я набирал ему, он недоступен. Думаю, нарочно выключил. Ты держи меня в курсе, Насть. У нас соревнования на носу.

— Конечно, спасибо, что набрал.

Отключаюсь, тут же набирая сыну.

Недоступен. И это пиликанье в уши раздражает и нервирует. Переодеваюсь и выхожу из дома, пытаясь прорваться через автоответчик. Тщетно. Проедусь по маршруту, надеясь, что там нет никакой аварии или ЧП. Тут всего четыре квартала, Марк обычно пешком ходит, если погода нормальная. Даже в лёгкий дождь быстро добирался, а тут исчез.

В голову сразу лезут ужасные мысли: его украли, сбили на машине, стало плохо, ударился головой. Но Ио говорит о третьей тренировке, тут всё поставлено на поток, надо копать глубже.

Пока еду в лифте, ищу в гаджете Рому, друга и одноклассника Марка. И когда намереваюсь позвонить, сверху идёт звонок от мужа.

— Иди на хрен, — произношу довольно громко, выбираясь из лифта, и врезаюсь в женщину, которая тут же отшатывается и принимается возмущаться.

— Глаза разуй, куда прешь!

Нет, я понимаю, конечно, что должна была смотреть вперёд, а не в телефон, но у неё проблемы с общением. Агрессия порождает агрессию, и еле сдерживаюсь, чтобы не ответить в том же ключе.

— Извините, — роняю, пытаясь сбежать.

— И всё? — кричит истеричка в спину.

Нет. Надо было с лестницы её спустить, вот тогда было бы всё. Но я не люблю конфликты, стараюсь уйти от них, если возможно. А женщине, кажется, хочется как раз повздорить. Даже не знаю, с какого она этажа.

— Какая мамаша, такой и сын, — снова реплика, и я замираю у двери, которую успела приоткрыть.

— Что ты сказала? — поворачиваюсь, смотря на неё, и она повторяет, правда, уже не с таким апломбом.

— Сынок весь в мамашу. Такой же наглый и надменный.

Не знаю, где она успела разглядеть эти качества во мне, но я должна спросить.

— Вы видели сегодня Марка?

— А вот так же пролетел мимо, чуть с ног не сбил со своей девчонкой.

— С кем? — мне кажется, что я ослышалась. Девочка? В голове картотекой мелькают возможные варианты. — А какие у нее волосы?

Женщина моргает, пытаясь припомнить. Кажется, я сбила ей весь настрой на ругань.

— Не знаю, — пожимает плечами. — Тёмные какие-то. Коричневые или чёрные. И пряди розовые.

— Постойте, — прошу её. Захожу в сохранённые фотографии и ищу класс сына. Он где-то здесь, ну давай же, давай. А она стоит, ожидая, что же я ей покажу. — Вот, — наконец, открываю нужное. — Не скажите, какая из всех?