Книга Развод. Начальница моего мужа, страница 10 – Ирина Манаева

Спустя минуту прилетает сообщение от Вани. Одноразовое фото, которое не сохранить, ни переслать. И подпись — «вот тут его поищите». Передо мной название «ИнкХаус» и невзрачная дверь. Как только закрываю фото, оно сразу же становится неактивным, а потом и вовсе Ваня подчищает историю.

Набираю в браузере название и запоминаю адрес.

— Пролетарская 121, - проговариваю вслух, вбивая в навигаторе нужную улицу, и тут же стартую.

Снова на проводе Карпов.

— Есть новости? — интересуется. Кажется, ему сейчас не до увеселительных мероприятий с Элеонорой Борисовной.

— Пока нет, — не хочу ему всё пересказывать, словно он начальник, а я подчинённая, которая сама должна со всем разобраться. Пусть изводится, как и я, чтобы не начальницу ублажал, а про сына думал.

— Держи меня в курсе.

— Ага, — и снова отключаю телефон, выбираясь с территории двора.

Несмотря на то, что мне в другую сторону, проезжаю маршрутом до бассейна, набирая Ио. Нет, Марк так и не пришёл, и на улице его я тоже не заметила. Разворачиваюсь, отправляясь в Северный. Хоть какой-то план действий появился. Убираю музыку на ноль, правда, всегда езжу с ней. Но сейчас она совершенно неуместна.

За двадцать пять минут езды успеваю несколько раз набрать Марку. Итог тот же. Проезжаю мимо многоэтажек, перебравшись на другой берег. Новый жилой комплекс довольно оригинальный, квартиры, наверное, баснословных денег стоят. Но мне дальше, в старую застройку хрущёвок и самостроев. Невзрачные дома, серые и бетонные, которые строились на время, а вышло, что период никак не заканчивается. Потрёпанный фасад, отколовшиеся козырьки над подъездами. И где-то здесь сын нашёл другую компанию… Они явно не футбол играют или хоккей. И червяк бороздит мои внутренности, заставляя рисовать сцены, от которых кровь стынет в жилах.

Как назло, нет ни одного парковочного места, и спустя пять минут кружения решаю подпереть первую попавшуюся машину, рассчитывая, что я здесь ненадолго. Ставлю машину на сигналку и спешу найти тату-салон.

Среди ярких вывесок, выделяющихся миганием, переливанием блёсток и выпуклостью «ИнкХаус» проигрывает, и я только со второго раза, обойдя дом по периметру, нахожу нужную дверь.

Минуты нещадно тают, я всё больше нервничаю. Захожу со звуком колокольчика, который оповещает о моём приходе. Полутьма, какая-то релаксирующая музыка и красные тона, словно сейчас ко мне выйдет грудастая женщина и начнёт интересоваться, какую девушку мне надо. Шагаю внутрь, натыкаясь на щуплого человека. Определить сразу, какого он пола, не в силах, потому что причёска, одежда и количество татуировок мешают сделать это сразу.

— Вы к определённому мастеру? — кажется, слышу женский голос, но с этим сомнения. Тоже на грани. Волосы короткие, по бокам сбрито. Цвет распознать тоже не могу: кажется синий или чёрный. Кто же твои родители, деточка? Ну разве же такое красиво?

— Да, мне нужна Айша, — отвечаю, и девушка-парень окидывает меня взглядом, словно не верит, что я решилась сделать на себе гадость. Впрочем, правильно делает, что не верит.

Слышу мерное жужжание татуировальной машинки откуда-то сбоку и приглушённые голоса.

— Сегодня у неё выходной, но я могу порекомендовать Лолиту.

Не знаю, как у остальных, у меня в голове сразу нимфетка Набокова, а потом Милявская. Но мне нужна только та, что с розовыми прядями.