Книга Дорогая первая жена, страница 75 – Даша Черничная

Он протягивает руку через стол, переплетает наши пальцы. Его большой палец медленно рисует узоры на моей коже. От этого простого движения по спине бегут мурашки. Мир сужается до этого столика, до его ладони, до его взгляда.

Я вдруг ловлю себя на мысли, что смеюсь. Не нервно, не натянуто, а спокойно. Как будто действительно можно позволить себе расслабиться и просто быть собой.

Возможно, он и не любит меня пока. Я и сама до конца отказываюсь признаться в себе в этих чувствах, боясь снова обжечься.

Но между нами рождается нечто очень нужное и мне, и Идару.

— Я давно хотел спросить, — хрипло произносит Идар, чуть подаваясь вперед.

— Спрашивай, — отвечаю тихо и машинально облизываю губы после глотка вина.

Он улыбается уголком рта, не сводя с меня взгляда.

— Твои глаза, — произносит медленнее, — они… фантастические. Зеленые, будто инопланетные.

Я тихо смеюсь, слегка качая головой.

— Моя бабушка была немкой. Вышла замуж за кабардинца. Потом родилась моя мама. Я обязательно покажу тебе ее фото — у нее были такие же глаза.

— И папу покажи, — просит с искренним интересом.

— Фотоальбом в нашей с Назаркой квартире. Заберу его оттуда и покажу.

Мы говорим негромко, будто делимся не фактами, а маленькими тайнами. Родителями. Детством. Тем, что почти никто не знает. С каждым словом я впускаю его чуть дальше и удивляюсь тому, что мне не страшно открыться.

Когда мы выходим на улицу, Идар притягивает меня к себе и целует.

На этот раз поцелуй другой — нежный, но от этого еще более пылкий.

Миша, пациентки, проблемы Назара, отчеты, смены — все отходит куда-то на второй, третий план. Остаются только его губы, ладони на моей спине, его дыхание.

Домой мы добираемся на такси. Машина мчится по ночному городу, за окнами полосы света, редкие прохожие, витрины. Между нами — тишина, но не тяжелая, а наполненная. Он держит мою руку на протяжении всей дороги, проводит пальцем по моему запястью, и каждое движение будто стирает еще одну старую царапину внутри.

Мы тихо поднимаемся на второй этаж. Я по привычке останавливаюсь у двери своей комнаты, но Идар не отпускает мою руку. Вместо этого слегка подтягивает к себе, разворачивает в сторону дальнего конца коридора.

Я понимаю, куда он меня ведет. В свою спальню, в самую дальнюю комнату. Понимаю и… не останавливаю. Во мне нет ни паники, ни сомнений, ни желания придумать срочную причину отступить.

Он мой муж. Я его жена. Просто и ясно.

Не фиктивно, не на бумаге, а по факту. Между нами больше нет третьих лиц, теней, незакрытых историй. Есть только мы, наши чувства, желания и отсутствие хотя бы одной разумной причины, по которой я должна отказать ему в близости.

Да и не хочу их искать.

В спальне полумрак. Теплый свет торшера окрашивает стены в мягкий оттенок. Все здесь пахнет им: его парфюмом, чем-то теплым и мужским.

Идар подходит ближе, касается губами моей шеи. Легкий поцелуй, от которого по коже пробегает мурашками ток.

Его пальцы осторожно находят молнию на платье. Он не торопится, раздевает меня так, словно разворачивает дорогой подарок, боясь порвать упаковку.

Платье с тихим шелестом сползает вниз и падает к моим ногам.

Он делает шаг назад, чтобы осмотреть меня с ног до головы. В его глазах темнеет от желания, от чувства, имя которого я еще не решаюсь произнести вслух. И в следующую секунду он снова оказывается рядом, тянется, чтобы поцеловать.