Онлайн книга «Пик сароса»
|
— А ещё было бы здорово, если бы те два здоровяка не тащились за нами полмили, четко следуя траектории… Я вжимаю голову в собственные плечи, словно над нами уже свистят пули, и Блейк резким движением подхватывает меня под локоть: ныряем в соседний проулок. — Придется побегать, мелкая. Как бы я хотела сейчас больше сосредоточиться на том, каким мягким и завлекающим тоном он умудряется называть это слово даже в такой критической ситуации, а не думать о том, что моя жизнь снова на волоске. Как и жизнь Блейка. Мы бежим, и я уже чувствую огонь в лёгких. Моя физподготовка по сравнению с его – никудышная, и держать что-то тяжелее трюэлей и кирки в руках не приходилось. Снова поворот. Улицы становятся уже, голова кружится из-за недостатка кислорода и однотипности домов. Кажется, что мы застреваем в лабиринте, из которого нет выхода. Едва поспеваю за Блейком. Даже боюсь оборачиваться. Он ускоряется и цепляет мою руку, буквально таща за собой. Опять поворот. Чёрт, ворота! Выныриваем обратно, и двое амбалов уже близко, возводя пистолеты – здесь кроме нас никого нет, отличный вариант для расправы. Блейк на бегу достает свое оружие, но мы успеваем стремительно завернуть за другой угол, когда вражеская пуля откалывает кусок стены совсем рядом. Я вскрикиваю, на автомате поднимая руки над головой и забывая, что одна ладонь в ладони Блейка. Он не теряется, тут же крутит меня на месте, словно в танце, и выталкивает в ещё один проход на соседнюю улицу, где мы чуть не сносим плетенный диванчик с туристами на нем. Больно врезавшись коленкой, бегу за Блейком дальше. Вперед. Людей снова много. Хорошо, это в плюс. В боку колет, и я всхлипываю, стараясь уравновесить дыхание. Тормозим и проникаем под арку, а там… Попадаем на одну из крупнейших площадей, Панкали, где толпа вовсю радуется и празднует тот самый фестиваль. — Надо как-то… Слиться… – сипло выдает Блейк, лихорадочно осматривая людей и обстановку. Кажется, мы оторвались, но продолжаем бежать. Точнее, идти быстро, чуть расталкивая празднующих. У нас – ни капюшонов, ни кепок, ни вариантов быстро поменять одежду: те двое громил наверняка запомнили каждую деталь. Но вдруг Блейк резко тормозит. Я почти врезаюсь в его спину. Мы с краю толпы, у одного из небольших ресторанчиков, забитых посетителями. Ловким движением руки он подхватывает чей-то недопитый бокал вина, оставленный на столике открытой веранды, тянет меня за талию к углу здания и вжимает в стену. Я не успеваю и пискнуть, как-то отдышаться, как Блейк свободной рукой чуть наклоняет ветви цветущего совсем рядом дерева ниже и придвигается лицом к моему. Другой ладонью поднимает бокал, закрываясь дополнительно, и… целует меня. Целует. Меня. Единственное, что мелькает в моём поверженном сознании напоследок: наверняка для преследователей мы смотримся как одна из пар, решивших уединиться рядом с заведением, не ограничиться просто сцепкой рук через столик. А дальше… Дальше я ничего не слышу. Только стук собственного сердца в ушах. Неистовый ритм. И не только его. Ощущаю такой же ритм нарастающего поцелуя, – Блейк попросту не оставляет мне шансов хоть на какой-то целомудренный вариант. Это точно отвлекающий манёвр и импровизация? То, как его язык обхватывает мой… То, как губы нежно и настойчиво касаются моих… То, как всё его тело напряжённо давит сверху, а свободная ладонь слишком жаждущим движением ведет по талии вниз… Нет, это не просто для отвода слежки. |