Книга Запретный плод. Невеста в залоге, страница 31 – Альма Смит

Он свернул на грунтовку, ведущую к одиноко стоящему современному коттеджу с панорамными окнами. Охранник у шлагбаума молча пропустил машину. Это было его место. Убежище. Здесь не было ни души.

Он заглушил двигатель. Тишина лесной ночи обрушилась на нас, густая, живая, полная шепота листьев и далеких звуков. Он не двигался, смотря вперед на темный силуэт дома.

— Я не могу остановиться, — сказал он наконец. Просто, без прикрас. — Я пытался. Не получилось. Ты вошла в кровь. Как яд. Или как противоядие. Я уже не различаю.

Я смотрела на его профиль, освещенный лунным светом. Он выглядел изможденным. Постаревшим.

— Значит, ты сдаешься? — спросила я.

— Я уже сдался. Там, у себя в квартире. Сегодня я просто констатирую факт. И предлагаю тебе то же самое. Констатировать. Один раз. Чтобы понять, что это. Страсть? Месть? Сумасшествие? Чтобы оно нас либо сожрало, либо отпустило.

Его слова висели в воздухе, тяжелые и влажные, как предгрозовая туча. Он предлагал не секс. Он предлагал эксперимент до конца. Сжечь мост. Чтобы посмотреть, что останется в пепле.

— А Макс? — прошептала я, уже зная ответ.

— Макса между нами уже нет. Он был только предлогом. Ему нет места в этом лесу. Здесь только ты и я. И наша война, которую можно закончить только одним способом.

Он повернулся ко мне. Его глаза в полумраке светились тусклым, волчьим блеском.

— Выходи, Алиса. Или скажи «нет», и я отвезу тебя обратно. И мы больше никогда не увидимся. Твой долг будет считаться оплаченным. Решай. Сейчас.

Это был последний рубеж. Последний шанс вернуться в свою прежнюю, удобную, мертвую жизнь. Я посмотрела на темный дом. На него. На бездну. И сделала выбор.

Я открыла дверь и вышла. Холодный ночной воздух обжег легкие. Он вышел следом. Его шаги по гравию звучали громко, решительно. Он взял меня за руку — нежно, почти бережно, — и повел к дому. Его ладонь была горячей. Моя — ледяной.

Внутри пахло деревом и холодом нежилого помещения. Он не стал включать везде свет, только бра в огромной гостиной с камином. Огромные окна отражали наше двойное отражение — два силуэта в пустоте.

Он остановился передо мной и просто смотрел. Смотрел, будто пытался запомнить. Или прочитать что-то последнее в моих глазах. Потом его руки поднялись и коснулись моего лица. На этот раз его прикосновения были не яростными, а исследующими. Он водил пальцами по моим бровям, скулам, губам, как слепой, читающий шрифт Брайля.

— Прости, — прошептал он, и в этом слове не было просьбы о прощении. Это был приговор. И нам обоим.

Потом его губы снова нашли мои. Но теперь это не было битвой. Это было падение. Медленное, неотвратимое, обреченное. Мы раздевали друг друга не в порыве страсти, а с какой-то странной, торжественной медлительностью, будто снимали с себя последние слои кожи, обнажая нервы.

Когда не осталось ничего, кроме кожи, дрожи и гула крови в висках, он взял меня на руки и понес к камину, на огромный шкуру перед ним. Он положил меня и остановился на коленях, глядя сверху. В его взгляде была боль. И голод. И бесконечная, всепоглощающая усталость.

— Посмотри на меня, — сказал он тихо. — И запомни. Кто это с тобой делает. Не призрак. Не тюремщик. Грешник. Твой и свой собственный.

И он вошел в меня. Не как любовник. Как окончание. Как точка в долгом, мучительном предложении. Боль была острой, короткой, очищающей. Потом осталось только движение — неистовое, глубокое, отчаянное. Мы не целовались. Мы смотрели друг другу в глаза. И в его взгляде я видела то же, что чувствовала сама — крах всего. Карьеры отца. Невинности невесты. Планов на будущее. Правил приличия. Все рушилось, рассыпалось в прах под ритмичными толчками наших тел, исторгающих из себя демонов.