Книга Бывшие. Второй раз не сбежишь!, страница 113 – Дана Дейл

— «Да.»

— «Я через неделю возвращаюсь. Тогда и перевезём твои вещи.»

— «Хорошо.»

Я стою у обочины, не моргая, глядя в одну точку. Как кукла, из которой выпустили воздух. Пустая. Безвольная. Сломанная. Всё внутри, умерло.

— «Уль, я люблю тебя.»

Любит… А я? Я люблю? Нет. Не его. В сердце уже давно поселился другой. Чужой. Недосягаемый. Тот, кто никогда не станет моим. Я открываю рот, чтобы ответить, но язык не поворачивается. Слова застревают в горле.

— «До встречи…»

УТРО.

Лежу на какой-то скамейке, будто выброшенная на берег. Спина ноет так, словно позвоночник вот-вот треснет пополам. Кажется, если сейчас встану, просто развалюсь. Руки и ноги не слушаются, онемели до состояния ваты, как будто кости вытащили, а внутрь набили пустоту.

Медленно, с усилием, начинаю открывать глаза. Веки тяжёлые, как свинец. Картинка перед глазами плывёт, всё размыто, будто мир забыл навести резкость. Промаргиваюсь, и тут же жалею, от увиденного чуть не ослепла.

— Доброе утро!

Раздаётся слишком бодрый голос.

— Зачем так орать…

Стону, сдавливая виски, которые пульсируют, как будто внутри кто-то отбивает марш.

— Ой… Ва-а-анечка? Это ты?

— А кто ж ещё.

Ухмыляется он.

— Как спалось?

— Превосходно.

Бурчу, не открывая глаз.

— Мечта любой женщины, проснуться на лавке с ощущением, что тебя переехал каток.

Покосившись в сторону Ванечки, страдальчески сморщилась. Он стоял напротив, как ни в чём не бывало. Медленно оглядываю всё вокруг, растирая затёкшие руки. Опускаю голову, на губах появляется горькая, почти невольная усмешка. Знакомое местечко. Слишком знакомое. Те же стены. Та же решётка. Тот же запах кофе. Я уже сидела здесь. А перед глазами всплывает он, грозный следователь, Громов. Холодный, раздражённый, с тем самым взглядом, от которого тогда всё внутри сжималось. Как мы воевали здесь, как бросались словами, как цеплялись друг за друга, будто в этом была жизнь. Словно всё началось именно с этой решётки. С ненависти. С искры, которая тогда казалась огнём. И вот я снова здесь. Но уже одна. И всё по-другому. Пусто. Больно. Что было ночью, не помню. И честно, неважно. Главное, лишь бы не встретить его. Не хочу. Не могу. Не хочу снова видеть его глаза. Не хочу слышать его голос. Не хочу, чтобы он снова существовал в моей жизни. Пусть исчезнет. Пусть останется только цепочка. И память, которую я всё равно не смогу стереть.

— Смотрю, взялась за старое?

Усмехается Ванечка, не упуская шанса меня поддеть.

— Да пошёл ты!

Раздражённо бросаю, даже не глядя в его сторону.

— Так я, между прочим, только что пришёл.

Невозмутимо парирует он.

Я демонстративно закатываю глаза, цокаю языком, скрещиваю руки на груди и с усилием опускаюсь на скамейку, будто даже сидеть здесь, личное унижение.

— О, это, видимо, к тебе.

Кивает Ваня в сторону входа. А я уже понимаю кто там может быть… Нет. Только не он. Прошу. Умоляю. Пусть это будет кто угодно, только не он. Но судьба, как всегда, с мерзким чувством юмора. Я слышу этот голос. Хриплый. Родной. Любимый до боли. И сразу, укол в груди. Резкий, предательский. Как будто кто-то с силой вонзил иглу прямо в сердце. Кто вообще придумал эту любовь? Как её вылечить? Как не умирать от неё каждый день? Как?

— Вань, привет. Ну что, как ночь? Без происшествий?