Книга Не кошерно, страница 6 – Лебрута алей Ла

— Женя!

— Что — Женя?! Я тебе дело говорю! После развода я переспала с семью мужчинами. Семь! За год! И знаешь что?

— Что?

— Терапевтично. Очень терапевтично. Лучше любого психолога. Дешевле точно.

Молчу.

Она — права. Наверное.

Но я не могу. Не умею. Не так воспитана.

Мне нужно чувствовать. Что-то. Хоть что-то. Искру, химию, желание сорвать одежду.

А я не чувствую.

Уже давно.

Последний раз — два года назад. Игорь. Познакомились на свадьбе (где же ещё). Он был гостем, я — организатором. Красивый, обаятельный, с ямочками на щеках.

Встречались четыре месяца. Я уже думала — может, это оно? Может, наконец?

Потом он сказал: «Рита, ты замечательная, но мне нужна женщина попроще».

Попроще.

Я слишком сложная. Слишком умная. Слишком самостоятельная.

Мужчины не любят сложных. Мужчины любят тех, кто смотрит снизу вверх и говорит: «Ты такой умный, расскажи мне ещё».

Я не умею смотреть снизу вверх.

Я смотрю прямо.

Поэтому — одна.

— Ладно, — говорит Женя, допивая третий бокал, — хватит о грустном. Расскажи про свадьбу века. Там хоть жених симпатичный?

— Не знаю. Не видела вживую.

— Как не видела?! Свадьба через шесть дней!

— Он был занят. Всё общение через ассистента.

— Богатенький, значит.

— Очень. Сын Марковича.

— Того самого? Банкир?

— Да.

— Ого. Невесте повезло.

— Не уверена.

— Почему?

— Потому что она не выглядит счастливой. Вообще не выглядит... живой.

— Может, ботокс?

— Может.

— Или просто осознала, во что вляпалась. Богатые браки — это не про любовь. Это про контракты, слияния и папины амбиции.

— Ты права.

— Я всегда права, — Женя поднимает бокал. — За нас, Рита. За одиноких, независимых, сложных женщин, которые слишком хороши для этого мира.

— За нас.

Чокаемся.

Пьём.

И я думаю: может, это и есть моя жизнь. Обеды с подругой, работа, кошка, три часа ночи, потолок. Может, большего не будет.

Может, я этого заслуживаю.

Сейчас.

Самолёт снижается.

За окном — горы. Снег. Другая страна.

Давид просыпается. Потягивается. Смотрит на меня.

— Долго я спал?

— Час.

— Ты не спала?

— Нет. Думала.

— О чём?

— О том, что делаю.

— И что надумала?

— Что это безумие.

— Жалеешь?

— Нет.

Он улыбается.

— Хорошо.

Самолёт касается земли.

Грузия.

Новая жизнь.

Аэропорт. Паспортный контроль. Такси.

Всё — как во сне. Нереально, размыто, чужое.

Тбилиси — за окном. Узкие улочки, деревянные балконы, старые церкви. Запах свежего хлеба и чего-то пряного.

Не похоже ни на что, что я видела раньше.

— Куда? — спрашивает таксист. Пожилой мужчина с золотым зубом и добрыми глазами.

— Куда-нибудь, где красиво и где нас не найдут, — говорит Давид.

Таксист смеётся.

— Знаю место. Моя сестра держит гостевой дом. На горе. Вид на весь город. Туристы туда не ездят — далеко. Но красиво.

— Идеально.

Едем.

Город сменяется пригородом, пригород — горами. Дорога петляет вверх, всё выше и выше.

Я смотрю в окно.

Не думаю ни о чём.

Впервые за долго — голова пустая.

Никаких планов. Никаких списков. Никаких «надо» и «должна».

Только — сейчас.

Только — здесь.

Только — он рядом.

Гостевой дом — маленький, каменный, с деревянной верандой и видом, от которого перехватывает дыхание.

Тбилиси внизу — как игрушечный. Огни, река, горы на горизонте.

Хозяйка — Нана. Шестьдесят лет, круглая, тёплая, обнимает так, что рёбра трещат.