Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 58 – Татьяна Никольская

И тогда во мне просыпается нечто большее, чем желание выжить. Просыпается азарт бойца. Я оказалась за самым большим столом в своей жизни. И я не намерена под ним прятаться.

Когда разговор касается туристических трендов, я, обращаясь к Дениз, громко, четко, чтобы слышали все, вклиниваюсь. Голос не дрожит. Я говорю о статистике, о запросах, о том, что молодежь хочет не просто «all inclusive», а личный, нешаблонный опыт, историю, которую можно будет рассказывать потом друзьям. Я говорю о своем проекте не как о задании, а как о миссии. И в этот момент я забываю о роскошных стенах, о тяжёлых взглядах. Я говорю о том, в чём разбираюсь. В чём я сильна.

Кая Озкан перестаёт есть. Он кладёт вилку и нож и смотрит на меня. Не как на женщину. Не как на стажёрку. Как на докладчика. Его взгляд тяжелый, непроницаемый, но в нём нет снисхождения. Есть внимание.

И когда я заканчиваю, он спрашивает:

— И как вы планируете монетизировать этот… «личный опыт для истории»? Романтикой и красивыми рассказами счёт в банке не оплатишь.

Это вызов. Прямой и жёсткий. Но это вопрос по делу. Меня не игнорируют. Меня проверяют.

Я чувствую, как по спине пробегают мурашки — не от страха, а от адреналина. Я откладываю свою вилку.

— Правильная история, пересказанная довольным гостем, создает лучшую рекламу, чем любой бюджетный буклет, господин Озкан, — отвечаю я, глядя ему прямо в глаза. (Боже, я смотрю в глаза Каю Озкану!). — А монетизируется она через уникальные, не тиражируемые услуги. Мастер-классы у местных ремесленников, приватные ужины на крыше с видом, о котором никто не знает, доступ к закрытым историческим местам в нерабочее время. Вы продаёте не кровать и завтрак. Вы продаёте исключительное воспоминание. А исключительность, как вы знаете лучше меня, имеет самую высокую маржу.

В комнате повисает тишина. Даже Дениз замирает с бокалом в руке. Сельма перестаёт улыбаться. Её взгляд на мне становится… сложнее. Не просто оценка. Теперь там — осознание присутствия другого игрока. Пусть со странными фигурами, но игрока.

Кая Озкан молчит несколько секунд, которые кажутся вечностью. Потом он медленно кивает. Всего один раз.

— Дорого. Требует нетривиальной логистики и отбора персонала.

— Дороже, чем стандартный номер? Да, — соглашаюсь я. — Но дешевле, чем терять долю рынка перед молодыми, гибкими сетями, которые уже это делают. И персонал… это как раз вопрос правильной мотивации и обучения. А не только найма.

Я произношу это. В доме этого человека. Сидя за его столом. Моё сердце колотится как бешеное, но руки не дрожат. Внутри горит холодный, ясный огонь.

И тогда я смотрю на Дамира.

Он смотрит на меня. Но это не тот взгляд, к которому я привыкла. Не насмешливый, не голодный, не оценивающий. В его тёмных глазах — чистое, неподдельное изумление. Как будто он впервые видит меня. Не тело, не вызов, не проблему. А человека, который только что осмелился играть в одной лиге с его отцом и не спасует.

В этом взгляде нет одобрения. Есть потрясение. И что-то ещё… Что-то вроде уважения, вырванного силой.

В тот миг что-то щёлкает во мне.

Я перестаю быть мышью. За мышью бегают, её ловят, она прячется. Я… я делаю ход. Не в его игре с отцом. Я сажусь за свой стол и начинаю свою игру. Игру профессионала. Моим оружием становятся не когти и не слёзы, а знания, идеи и эта бешеная, всепоглощающая дерзость, которая всегда жила во мне, но которую я боялась выпустить на волю.