Книга Белоснежка для босса, страница 165 – Алёна Амурская

— Ты посмотри на этого дебила...

Мрачко всё еще сидит на полу, привалившись спиной к обломкам, но его лицо искажается. И нет, это не страх за меня, а раздражение. Чистое высокомерное презрение к исполнителю, который посмел самовольничать. Он тянется рукой к рации на поясе, нажимает кнопку, и его пальцы судорожно впиваются в пластик.

— Бейбарыс, отставить! — орет он в микрофон. — Слышишь, урод?! Я не давал команды «фас»!

Но из динамика доносится лишь мертвый статический треск. Глушилки Батянина работают на совесть, и связи нет. Снайпер в коридоре оглох и ослеп, он один в темноте со своей неуверенностью, и единственное, что он видит — это мое пойманное движение.

— Сдохнет — лично уволю! — рявкает Герман, и в этом «уволю» слышится такой смертный приговор, что у меня волосы встают дыбом. — Она моя. Не стрелять!

В его глазах вспыхивает бешеная, черная ярость, и я вдруг до дрожи ясно понимаю: это никакое не благородство.

Он не пытается отплатить мне за спасение. В нем просто вопит жадный больной инстинкт собственника. Я только что вытащила его из-под обломков и в его сдвинутой реальности окончательно превратилась в личный бесценный трофей. В занятную вещицу, которая вдруг выкинула очередной немыслимый фокус и спасла хозяину жизнь. А теперь какой-то наемный дурак в коридоре посмел навести на нее прицел и собирается испортить его новую игрушку, которую он только-только распробовал. Вот Германа и рвет на части от возмущения. Никто, кроме него самого, не имеет права решать, жить мне или умереть.

— Куда встала, дура?! — рычит он уже мне, делая рывок, резкий и хищный, как у кобры, а затем его пальцы грубо, до хруста в костях, впиваются в мои плечи.

Герман до последней секунды уверен в своей неуязвимости. В том, что он — центр этой вселенной, где пули обязаны облетать его стороной.

— Идиотка... - шипит он, с силой отшвыривая меня в сторону и разворачивается спиной к выбитой двери.

Он делает это так властно и самовлюбленно, что даже не замечает, что полностью перекрыл траекторию луча. И сам стал той единственной целью, которую видит снайпер в прицеле сквозь черные клочья марева.

— Эй! Урод! Я тебе... — Герман вскидывает руку, собираясь крикнуть отбой в темноту коридора прямо в прицел Бейбарысу. Он уверен, что одного его вида хватит, чтобы стрелок убрал палец со спускового крючка.

Но его снайпер там, в коридоре, ничего не слышит. После взрыва на кухне и грохота рухнувшего железа у него наверняка так же контуженно гудит в ушах, как и у нас, а крик Германа просто вязнет в этом гуле. И стрелок не боится зацепить хозяина по одной простой причине: в этой клубящейся серой каше из дыма и известковой пыли он вообще не различает, кто есть кто. Для него мы сейчас — просто два темных, размытых силуэта. Он видит снаружи лишь то, как подсвеченная лазером мишень — я, — вдруг делает обманчивый агрессивный рывок к его боссу, и наши тени сливаются. Для наемника, до краев накачанного адреналином, это выглядит как отчаянное нападение. Он уверен, что спасает Германа, и на голых рефлексах бьет туда, где секунду назад горела красная точка.

Грохот выстрела в замкнутом пространстве кажется глухим эхом после обрушения потолка. Но я слышу другой звук. Жуткий и какой-то... мокрый.

Такой, будто по сырому бетону со всей дури ударили тяжелой доской.