Книга Встречное пари, страница 12 – Татьяна Никольская

Сажусь. Открываю папку. В глазах рябит. Я ничего не понимаю. Абсолютно. Десять лет декрета вычеркнули из памяти даже базовые вещи. Паника, холодная и липкая, подползает к горлу. Я хватаюсь за стакан с водой, делаю глоток. Дыши, Маша. Дыши. Ты не дура.

Я начинаю с самого начала. Беру блокнот, разноцветные ручки — мой старый приём визуализации. Выписываю каждую незнакомую аббревиатуру. Открываю корпоративную базу знаний. Ищу. Методично, как когда-то искала в интернете симптомы детских болезней в три часа ночи.

Время летит незаметно. Я забываю про контрольную Саши, про слезы Насти. Весь мир сужается до экрана монитора, исписанного листа и этой чудовищной, непонятной задачи. Я задаю вопросы коллегам — осторожно, вежливо. Большинство отвечает сдержанно, но без открытой неприязни. Расхрабрившись, иду в кабинет главного бухгалтера за помощью. Чувствую на спине насмешливые взгляды — протеже явно не справляется с поставленной задачей. Унизительно. Но я не сдаюсь. Готовлюсь к очередному стыду в бухгалтерии.

Но фортуна неожиданно поворачивается ко мне лицом: главный бухгалтер — Галина Николаевна, женщина постарше, подсказывает, в каком разделе искать нужный регламент. В её взгляде нет ни слащавости, ни злорадства. Есть профессиональная оценка. И капля… жалости? Нет, скорее, понимания.

К обеду я не сделала и четверти. Но у меня есть структура. Понимание, что к чему. И яростное, жгучее желание эту папку победить.

Игорь Владимирович появляется около двух. Он заглядывает ко мне.

— Как продвигается, Мария? Не кидайтесь с места в карьер.

— Спасибо, разбираюсь, — говорю я, и это почти правда.

Он кивает и уходит. Я снова погружаюсь в цифры.

В шесть вечера офис пустеет. Я остаюсь одна. Нужно ещё хотя бы час. Я звоню маме.

— Мам, как Настя?

— Уснула, бедняжка, уставшая совсем. А ты где?

— На работе. Задержусь.

— Маша, ты с ума сошла? В первый же день? Дима-то что говорит?

— Дима… тоже на работе, — отвечаю я уклончиво. Потому что Дима, как я уже успела понять из его краткого сообщения, задержался на «важных переговорах». Ужин, значит, снова на мне. Точнее, его отсутствие.

В семь я понимаю, что голова уже не варит. Закрываю папку. Завтра. Завтра я с этим разберусь. Я почти уверена.

Дома — тишина. Слишком тихая. Дети спят. На кухне — чисто. Дима сидит в гостиной с ноутбуком.

— Ну, как первый блин? — спрашивает он, не отрываясь от экрана.

— Комом, — честно говорю я, скидывая пальто. — Задали невыполнимое задание. Сидела до семи.

— Ага, — он хмыкает. — Я же говорил папе. Не стоило совать тебя в такую серьёзную контору. Ты же десять лет с детьми возилась, какой из тебя профессионал? Нашли бы что-нибудь попроще, вроде секретарши в знакомой фирме.

Его слова падают, как камни, прямо в солнечное сплетение. Они выбивают из меня весь воздух. Я замираю на пороге кухни, внутри всё сжимается в тугой, болезненный комок. Это не просто его обычное равнодушие. Это — предательство. Он не в моей команде. Он даже не на трибунах. Он — по ту сторону баррикады. Со своим отцом. С его мнением.

Я медленно поворачиваюсь к нему. Голос звучит странно, будто не мой. Ровно. Тихо.

— Дима. Идея отправить меня на работу была твоя. Вернее, твоего отца. Я пошла. Я пытаюсь. А ты… ты что, хотел, чтобы я сразу села в лужу и подтвердила твою правоту? Что я — никчёмная дура, которая только детей растить и может?