Книга Встречное пари, страница 9 – Татьяна Никольская

— Игорь, насчёт вчерашних цифр, тут… — начинаю я и обрываюсь.

В кабинете сидит женщина. Не сотрудница. Чужак. Она вжалась в кресло, как мышь, застигнутая светом фар. Бледное лицо, большие глаза, в которых застыла смесь страха и какого-то упрямого достоинства. Одежда — серая, немодная, из прошлого десятилетия. «Мышиный» цвет, «мышиный» вид. Идеальный кандидат в уборщицы. Или в няни.

Мысль проносится молнией, злая и точная. Это она. Та самая. «Протеже» старого Полянского. Та, ради которой Игорь решил поиграть в благотворительность.

Я поворачиваюсь к Игорю, намеренно игнорируя её присутствие. Пусть знает своё место с первой секунды. Никаких иллюзий.

— Это и есть наш новый… гуманитарный груз? — выдавливаю я. Слова падают, как камни. Пусть Игорь слышит мое презрение. Пусть она его чувствует кожей.

Игорь, вечный спокойный остров в моём урагане, парирует:

— Александр, знакомься. Мария Полянская. Наш новый помощник.

Помощник. В моём холдинге. Смехотворно. Я бросаю на неё ещё один взгляд, короткий, уничтожающий. Пусть сдохнет надежда, если она вдруг зародилась.

— Поздравляю, — цежу в сторону Игоря. — Надеюсь, у неё хоть с пеленками опыт есть. Может, пригодится.

Разворачиваюсь, чтобы уйти. Задача выполнена. Посыл передан. Пусть трепещет.

И тут происходит сбой.

Проходя мимо неё, я улавливаю запах. Не духи. Не парфюм от кутюр, которым пахнет Эллочка и все остальные, пытающиеся примазаться. Нет. Это запах… молока? Тёплого хлеба? Детского шампуня с ромашкой? Что-то дико домашнее, уютное и абсолютно чуждое этому стерильному миру стекла и стали. Он режет мне ноздри, как пощёчина. Он не отсюда. Он — из другого измерения, где есть мягкие диваны, детский смех и глупая, ненужная нежность.

И тело моё, предательское тело, на которое я всегда могу положиться, отвечает на этот вызов мгновенной, животной реакцией. Не просто взглядом. Не просто оценкой. А резким, до боли знакомым спазмом желания внизу живота. Чисто физическим. Грубым. Примитивным. Как будто какой-то тумблер внутри щёлкнул, услышав запах самки, и всё, конец — мозг отключён, команды отдаёт плоть.

Что за чёрт?

Я замираю на полшага. Сердце, чёрт побери, стучит чаще. Кровь приливает к вискам. Это не просто красивая женщина, их вокруг — легион. Это что-то другое. Это вызов на каком-то базовом, первобытном уровне. Этот её «мышиный» вид, эти большие глаза, в которых мелькнуло не только испуганное достоинство, но и… да, ярость. Она посмела разозлиться. На меня. Эта домашняя, пахнущая молоком мышь посмела внутри себя на меня огрызнуться.

И это… возбуждает. Бешено. Дико. Абсолютно не к месту.

Я оборачиваюсь и смотрю на неё уже по-другому. Не как на обузу. А как на добычу. Красива? Да, чертовски. Но не той выхолощенной, гламурной красотой, к которой привык. Её красота естественная, живая, без прикрас. Та, которую не наносят кисточкой, а с которой рождаются. И она здесь, в моей власти. Сидит, стараясь дышать ровно, а внутри у неё, я чувствую, бушует ураган. Мне вдруг дико, до боли захотелось сорвать с неё эту серую, немодную одежду и посмотреть, как выглядит эта домашняя, пахнущая молоком ярость без всех этих дурацких покровов. Захотелось прикусить эту пухлую нижнюю губу, которую она сейчас закусывает. Захотелось увидеть, как этот ледяной, испуганно-возмущённый взгляд потемнеет от совсем других эмоций.