Книга Встречное пари, страница 11 – Татьяна Никольская

В дверях детской появляется Дима, уже бодрый и собранный. Он смотрит на нашу возню с видом стороннего наблюдателя.

— Ну что, Марья, развлекаешься? — в его голосе лёгкая насмешка. Мы договорились распределить обязанности: я отвожу Сашу в школу, он — Настю к маме. Всё выглядит справедливо.

— Мама, а папа отвезёт? — Саша хватается за соломинку.

— Не, сынок, у меня совещание в девять, — Дима бьёт его по плечу, якобы по-дружески. — Ты же мужчина. Мама тебя довезёт. Всё по расписанию.

Расписанию. Его священному графику, в который мои новые рабочие реалии вписаны кривыми, неудобными буквами.

На кухне другая проблема. Настя, моя шестилетняя принцесса, сидит в пижаме с единорогами и упрямо складывает губы бантиком.

— Не хочу к бабушке! — заявляет она, и её голубые глаза наполняются крупными, искренними слезами. — Хочу дома с тобой!

Сердце разрывается на части. Я опускаюсь перед ней на колени, беру её маленькие ручки в свои.

— Солнышко, мама теперь работает. Помнишь, мы говорили? Это как у папы. Вечером я приеду, и мы всё тебе прочитаем, поиграем…

— Но ты раньше всегда была дома! — всхлипывает она, обвивая мою шею. Её запах, детский, сладкий, врезается в сознание. Тот самый запах, который был со мной на протяжении всех шести лет.

Дима, наливая себе кофе, бросает через плечо:

— Насть, хватит ныть. Маме надо работать, понимаешь? Надо. — Его тон не оставляет пространства для дискуссии. — Ты и так их избаловала до невозможности, — переводит он взгляд на меня. — Пора привыкать.

Последняя фраза — как пощёчина. «Избаловала». Любовью, вниманием, присутствием? Я резко поднимаюсь, но глотаю ответ. Не сейчас. Не перед детьми. Я просто крепче обнимаю Настю.

— Бабушка испечёт твои любимые пирожки с вишней, — шепчу я ей на ушко. — А вечером мы с тобой нарисуем самого волшебного единорога. Обещаю.

Обещаю. И чувствую себя дерьмово, потому что знаю — вечером я буду выжата как лимон, и на единорога сил может не хватить.

Час спустя я выхожу из метро у башни «Apex Grand». Ветер треплет полы моего старого пальто. Я чувствую себя не просто «мышью». Я чувствую себя провалившейся матерью, которая бросила плачущего ребёнка и везёт в школу сына, который не готов к контрольной. И всё это ради чего? Чтобы вписаться в чьё-то идиотское представление об «идеальной семье»?

В офисе меня встречает стерильная тишина. И знакомый взгляд Эллочки в приемной. Сегодня он ещё слаще и ядовитее.

— О, Мария Сергеевна! С первым рабочим днём! — она протягивает мне толстую папку. — Игорь Владимирович просил вас ознакомиться с этим и подготовить предварительный отчёт к обеду. Это приоритетная задача.

Я беру папку. Она тяжёлая. Открываю первую страницу — сплошные цифры, графики, непонятные аббревиатуры. Это не «ознакомиться». Это засада. Чистой воды. Я поднимаю глаза на Эллочку. Она улыбается во весь рот. В её глазах — предвкушение.

— К обеду? — переспрашиваю я, и мой голос звучит ровно, хотя внутри всё дрожит.

— Да-да! Очень срочно! Удачи! — она уже отворачивается от меня, демонстративно начиная что-то печатать.

Я иду к своему рабочему месту — маленькому столу в общем пространстве недалеко от кабинета Игоря Владимировича. Отдельный кабинет мне не положен по статусу. Рядом сидят ещё несколько сотрудников. Они бросают на меня косые взгляды, быстро отводят глаза. Слухи, пущенные Эллочкой, уже сделали своё дело. Я — «та самая». По блату. Недотепа.