Книга Пташка Барса, страница 180 – Ая Кучер

Потому что мысли только о ней.

Приходится собраться, сжав зубы. Очистить башку и заняться делами. Обсуждаем с Самойловым поставку.

Обсуждаем схему. Быстро, чётко. Поставки, маршруты, точки контакта. Риски, подмены, связи.

Мозг работает, будто натянутый трос – скрипит, дрожит, но держит.

Самойлов выкладывает на стол бумаги, схемы, расчёты. Я сразу режу всё, что не выдержит давления. Он спорит, я отвечаю.

Решаем те проблемы, что снова вылезли. Находим новый вариант, где можно груз принять.

— Проблемы будут, – предупреждаю. – Чужие ангары. Чужая территория.

— Знаю, – отрезает Демид. – Решу. Всё быстро должно пройти. Никто не засечёт.

Киваю. Самойлов берёт эту часть на себя – ему и отвечать. Решаем дальше.

Во рту сухо, перед глазами рябит от дыма. Но зато заканчиваем с основными вопросами.

Новая схема готова. Можно работать.

— Договорились, – кивает Самойлов. – Так и сделаем. Бля. Ещё момент забыл.

— Какой?

— Щас, там новые доки привезли. У помощницы.

Я сжимаю челюсть. Плечи каменеют. Ненавижу, когда план дрожит. Когда добавляют сверху.

Самойлов делает два коротких, резких удара по двери. Гул отдаётся внутри черепа.

Щёлк. Дверь открывается.

И я окончательно хуею.

Потому что в помещение влетает моя пташка.

Пташка залетает в камеру, будто на праздник. Светится вся, мать её. В руках – кипа бумаг, прижала к груди, как подарки.

Щёки красные, глаза – будто фонари. Прикусывает губу, смотря на меня лукаво.

Одетая строго. Юбка, блузка, каблуки. Рыжие волосы собраны, но несколько прядей вырвались, цепляют лицо.

Такая, блядь, деловая. Умная. Вся такая «по делу». Только вот грудь из-под блузки так и норовит вывалиться, а юбка открывает длинные ноги.

В животе взрыв, в паху – пожар. Пальцы чешутся, чтобы притянуть её, вжать в себя, прижать лбом к стене и зашептать на ухо всё то, что скопилось за эти дни.

— Помощница адвоката, – подмигивает Самойлов. – Тоже получила пропуск.

Я пытаюсь скалиться. Серьёзно. Щека дёргается, но, сука, ебучая улыбка всё равно лезет. Настолько тупо рад, что аж злость берёт.

— Это что за подгон? – уточняю. – В честь чего?

— По правилам, одну её я оставить не могу, – разводит руками Самойлов. – А значит – буду наблюдать за вашим цирком. А мне это пиздец как заходит.

— Себе, блядь, девку для развлечений найди. Поебанутее и проблемнее. Она тебе быстро цирк устроит.

— Не, я без этого. Со стороны наблюдать забавно. Но сам в такую хуйню я никогда не полезу. Мне проблемные не нужны.

Похуй сейчас на слова Самойлова. Мне сейчас вообще на всё плевать. У меня в центре камеры – моя пташка.

Моя, блядь. Стоит, сияет, будто солнце в эту тюрягу занесли.

Во рту – сухо. Ладони чешутся. Желание вырывается наружу, как зверь. Она здесь. Вернулась. Сама пришла.

Щелчок замка – и у меня нет ни секунды на сомнения.

Делаю шаг, потом рывок. В один вдох хватаю её за руку, затаскиваю в угол – туда, где обзор камер не ловит.

Спина к стене. Моя грудь – к её груди. Вжимаю. Не оставляю ей ни сантиметра воздуха. Моя.

Вернулась – значит, знала, что делает. Значит, хочет. Значит, будет стоять тут, пока я не утолю жажду.

— Опять, блядь, к Самойлову попёрлась? – рычу, пальцы обхватывают её подбородок, запрокидываю вверх.

Пухлые губы девчонки дрожат. Дышит быстро. Грудь ходит ходуном. Взгляд – дерзкий, но в нём искрит.