Книга Пташка Барса, страница 182 – Ая Кучер

— Не завидуй, – отрезаю. – Договорился как?

— Через своих людей. Но всё по документам проводили, Барс. Официально. Адвокат и помощница.

— И? К чему ведёшь?

— Что свалить я не могу никак. Правила. И это не свиданка, а деловая встреча по бумагам. Так что держи себя в руках. Или, скорее, в штанах.

— Захлопнись.

— Я-то могу и помолчать. Но на встречу осталось полчаса. И любая херня, которую ты хочешь сделать, будет проходить под моим присмотром. Готов на тройничок?

Сука. Если я ебну Самойлова, чтобы не палил, как я девчонку зажимаю, много времени выиграю?

В принципе, должен всё успеть.

Пташка сидит рядом. Так близко, что я чувствую тепло её бедра сквозь ткань. Так близко, что запах её кожи режет концентрацию.

И так, сука, далеко, будто между нами бетонная стена. Я не имею права.

Вертухаи за дверью. Камеры везде. И, как контрольный выстрел, Самойлов напротив – развалился на стуле, лыбу давит, будто мы тут на светском рауте, а не в ебаной клетке.

Пташка шевелится рядом. Совсем чуть-чуть. Перекидывает ногу. Юбка шуршит. Каблук царапает пол.

И всё. Этого достаточно, чтобы внутри рвануло. Тело реагирует первым. Как у зверя. Без разрешения мозга.

Жар сползает вниз. Мышцы напрягаются. Челюсть сжимается так, что хрустит.

Я могу сломать людей. Могу рулить толпой. Могу держать под контролем подвал, сделки, маршруты, кровь и хаос.

Но, блядь, не могу даже нормально дотронуться до своей женщины, потому что камеры.

Самойлов ловит мой взгляд. И улыбается шире.

А у меня, сука, зудит от желания вмазать ему, чтобы прекратил зубы сушить.

И при этом, блядь, ещё сильнее бесит то, что Самойлов помог. Привёл ко мне пташку.

И я, вроде как, благодарен должен быть. Только Демид – та ещё сука. Не верю я, что он по доброте душевной это сделал.

Да и на то, что просто угорает над ситуацией из первого ряда – тоже не сильно ведусь.

Я чувствую, что под этой ухмылкой что-то ещё. Тонкий расчёт. Мелкий, сука, крючок.

Самойлов мне никогда не был другом. И не будет.

Мы не из тех, кто жмёт руки и верит словам. Мы из тех, кто считает выстрелы и долги.

Иногда наши линии сходились – по деньгам, по маршрутам, по общим врагам. Иногда – расходились так, что были в шаге от войны.

Самойлов слишком умный, чтобы быть надёжным. Я – слишком прямой, чтобы быть удобным.

Мы всегда были в напряжении. Как два хищника, которые сидят у одного водоёма и делают вид, что им плевать друг на друга.

Пока один не нагнётся, и второй не решит, что это шанс.

— Как интересно, – ухмыляется Самойлов. – Я тебе девку привёл, а ты только на меня глазеешь.

— Завали, – рявкаю.

— Видишь, Пташина, какая у него благодарность. Ты подумай, надо ли тебе такое. Ты ему подарок, он тебе – рычание. Очень нездорово и не здорово.

СУКА. Внутри вскипает всё, натягивается. Жила к жиле. Мышца к мышце. Кровь будто гуще становится, горячее.

Пульс бьёт в висках так, что гул перекрывает слова. Я чувствую, как чешутся кулаки. Суставы зудят, их ломит от желания ударить.

Я готов нахуй послать всё перемирие. Все бабки. Все поставки. Похуй. Он, сука, с моей пташкой говорит.

Ревность вгрызается в нутро. Когтями проходит по рёбрам, вонзаясь слишком глубоко.

Внутри всё горит. Не просто жар – пожар. В груди тянет от злости и ревности. По венам тяжёлый свинец растекается, выжигая любое терпение.