Книга Пташка Барса, страница 178 – Ая Кучер

Самир не отпускает. Наоборот – целует всё сильнее, всё глубже, всё жаднее.

Его язык срывается внутрь, выжигая остатки сомнений. Я таю. Струйками, волнами, огнём. Подрагиваю в его руках.

И всё, что я чувствую – это Самир. Его губы, его дыхание, его пальцы, сжимающие мои волосы. Он держит меня, не отпуская.

И я не хочу.

Отвечаю на поцелуй, словно вкладывая мольбу в рваное дыхание.

Не отпускай меня, Самир, не отпускай.

Его ладони соскальзывают ниже, нахально вцепляются в мои ягодицы. Поднимают меня к нему, заставляют прижаться всем телом.

Пальцы Барса забираются под мою толстовку. Горячие, грубые, требовательные.

Они скользят по спине, по бокам, растирая кожу, разнося с собой пожар. Внутри меня – уже не дрожь. Там всё пульсирует, расползается, как лава.

Я обнимаю его за шею, терзаю ногтями кожу. С трепетом принимаю каждый новый поцелуй.

Его поцелуй – это взрыв. Словно мы оба только что выжили, и теперь пьянеем от жизни, от того, что нас не сломали, не забрали друг у друга.

Его ладони горячие, настойчивые, будто оставляют метки, чтобы никто и никогда не посмел подумать, что я могу принадлежать другому.

Я подаюсь вперёд, невольно, инстинктивно, будто моё тело знает, чего оно хочет, даже если мой разум ещё паникует.

Мы целуемся долго. Словно не можем насытиться. Словно каждый из нас пытается запомнить вкус другого, потому что боится, что всё это исчезнет.

Самир стонет в мои губы, прижимает меня сильнее, его ладонь скользит по спине.

Я горю. Внутри, снаружи. Он разносит по мне жар, а я только сильнее требую этого.

Моё тело пульсирует, а сознание плывёт от нехватки кислорода. Самир отрывается от моих губ, оставляя пустоту в груди.

Моё дыхание сбито, всё тело пульсирует. Но внутри… Очень странное ощущение.

Словно все страхи вдруг стёрты, законсервированы, уничтожены. И я знаю, что в полной безопасности.

— Тебе придётся уехать раньше, – кривится Самир. – С утра может начаться кипишь. Не надо, чтобы тебя здесь видели.

— Ох, – я прикусываю опухшую губу. – А когда мы увидимся? Когда ты…

— Скоро, пташка. От меня не избавишься. Скоро снова встретимся.

Веду челюстью, постукивая пальцами по столешнице. В голове гудит так, будто пчелиный рой устроил митинг.

Слепой гнев под кожей клокочет. Движение – любое – даётся с усилием. Как будто вся эта изоляция отрезала не только от внешнего мира, но и от собственного тела.

Дни слились в одну беспросветную кашу, и даже время, сука, ползёт как улитка.

Официальная версия – еблан, который к пташке полез, сам в душе навернулся. Поскользнулся, бедняжка, на мыльце, ебало своё в бетон припечатал.

Да только вот ебало его в ноль расквасилось, как будто не с высоты падал, а как будто о край унитаза ему башку молотом прокатили. Сука.

А должен был в гробу чилить. Не в больничке, не на кислороде, не в бинтах. В гробу, блядь.

Но теперь проверки пошли. Ходят тут, щёлкают замками, суют носы, куда не просили.

Вся моя аккуратная схема начинает сыпаться. Потихоньку, как карточный домик, которому в основание кинули петарду.

Рамки жёстче. Перемещения – по секундам. Посылки режут. Разговоры режут. Люди гнутся, жмутся, молчат.

Мне это не нравится. Нихуя.

Я ещё несколько месяцев должен здесь откисать. Ещё немного, и был бы финт – чистый выход. Плавный, грамотный. Все ходы готовы.