Книга Пташка Барса, страница 176 – Ая Кучер

Барс.

Он оттаскивает эту мразь, легко, как тряпичную куклу. И в ту же секунду передо мной возникает охранник.

Он заслоняет меня собой, будто стена. Я вижу только его спину. И автомат в руках.

— Всё, – говорит он. – Всё.

Но я не слышу. Меня трясёт. Всё тело дрожит так сильно, что я не могу стоять. Колени подкашиваются, я оседаю вниз по стене, цепляясь за неё пальцами.

Слёзы будто застыли где-то внутри, не в силах прорваться. Мне кажется, что всё это неправда.

Что я просто отключилась, а тот мужчина всё ещё рядом.

Удары раздаются глухо. Тупые, влажные, тяжёлые. Короткие выдохи. Хрипы. Рваный воздух, вылетающий из чужих лёгких.

Где‑то рядом лязгает металл – охранник переступает, меняя позицию, автомат тихо щёлкает ремнём.

Я сглатываю и всё‑таки выглядываю из‑за него. Тот ублюдок лежит на полу.

Скомканный, перекрученный, уже не похожий на человека, который минуту назад ухмылялся мне в лицо. И над ним – Барс.

Кулак Самира поднимается и падает снова. И снова. Плечи ходят ходуном, мышцы на руках вздуваются.

Я слышу, как что‑то хрустит. Но Барс не останавливается. Просто наносит удары один за другим.

Лицо у него перекошено. Чистая, сорванная, звериная ярость. Челюсть сведена так, что на висках вздуваются жилы.

Губы раздвинуты в оскале, зубы сжаты, дыхание рваное, тяжёлое, будто он не человек, а хищник, который, наконец, добрался до врага.

И собирается его разорвать.

Господи. В его глазах нет ничего человеческого. Ни сомнения. Ни контроля. Только желание убить.

Тело под Барсом дёргается всё слабее. Потом почти никак. Но Барс не останавливается.

Вокруг – полукруг. Никто не вмешивается. Мужики стоят, молча смотрят.

Это… Дико, ужасно. Я знаю, что тот ублюдок заслужил наказание. Но сейчас…

Сейчас он лежит, не двигаясь. А Барс всё ещё бьёт.

— Останови это… – я едва шевелю губами, и собственный голос кажется чужим, сломанным. – Останови. Тим…

— Барс! – рявкает охранник. – Не добивай.

— Сам решу!

Рык Барса режет пространство. Он бросает в нашу сторону взгляд – пылающий, бешеный.

В нём столько тьмы, что мне физически становится холодно.

И я не знаю, что именно он видит в моём лице – страх? отвращение? ужас? – но его кулак застывает в воздухе.

Я не дышу. Горло сводит, язык немеет. Не знаю, как иначе остановить Барса. Только посылаю умоляющий взгляд.

И надеюсь, что мужчина меня послушает.

Барс сжимает челюсть. Так сильно, что по скулам ходят жёсткие, злые волны.

Я всхлипываю – тихо, рвано – когда Самир, наконец, поднимается. Словно отпускает что‑то внутри себя…

Барс вытирает окровавленные ладони о футболку мужчины, лежащего без движения, – жест резкий, почти презрительный.

— Ещё кто‑то хочет напасть на моих людей вне ринга? – цедит он, медленно оглядывая толпу. – Нет? Тогда нахуй по камерам!

Воздух будто срывается с места. Охрана тут же приходит в движение – команды, шаги, лязг дверей.

Кто‑то опускает взгляд, кто‑то поспешно отступает. Подвал сжимается, выдыхает.

Но первыми выходим мы. Я иду – или меня ведут – не до конца понимаю. Ноги ватные, тело не слушается.

Всё внутри дрожит мелкой, изматывающей дрожью. Я словно не здесь, словно всё это происходит с кем‑то другим.

Мне страшно. И не только из‑за того, что могло со мной случиться.

Мне страшно от того, каким был Самир. Каким стал за секунды. От того, насколько легко в нём сорвалось что‑то человеческое – и вырвалось наружу зверем.