Книга Пташка Барса, страница 131 – Ая Кучер

А потом кто виноват? Барс. Мол, не доглядел. Мол, не удержал.

Суки. Как будто я нянечка в яслях. Как будто мне делать нехуй, кроме как сдерживать их пубертатную агрессию.

Моя задача проста. Сделать так, чтобы никто не сдох. Ни угроз. Ни оружия. Только базар, чай, и бумаги. Все сдаются на входе. Все сидят ровно. Если кто-то рыпнется – у меня снайпер.

— Дроны на позициях, – добавляет Бахтияр. – Слежка за периметром ведётся.

— Гости когда будут? – бросаю взгляд на часы.

— Десять минут до прибытия. Ты бы ещё позже прикатил, под конец «свиданки».

— Приехал как смог.

— Или как девка отпустила?

Зудит всё внутри. Мелкой, ебучей дрожью под кожей. Как будто пиявку под ребро сунули. Тварь сосёт и тянет.

Потому что друг прав, сука. Я сам не понимаю, что со мной происходит.

Ненавижу это чувство. Как будто не я собой рулю. Как будто пульс у меня не в сердце, а в жопе у девчонки, которая утром жрачку готовит и лопаткой машет, будто всерьёз думает, что может со мной спорить.

Бахтияр зырит, считывает. Свои выводы делает. Он в курсе. Поверхностно. Столько, сколько надо.

Бахтияр в дела вписан, когда я валяюсь на нарах и решаю, кому жить, а кому в кости превратиться.

— Не понимаю выгоды от отношений с этой девкой, – хмыкает Бахтияр. – Трахнуть можно любую. А ты на эту время тратишь.

— А если выгоды нет? – усмехаюсь, доставая сигареты.

— Не пизди. Выгода всегда есть. Мы оба это знаем.

Молча закуриваю. Табак дерёт горло, а в голове перекатывается волна. Затягиваюсь, смыкая губы, задерживая воздух, будто сдерживая не слова, а внутренний гул.

Бахтияр хмурится, но молчит. Знает: если не отвечаю сразу – значит, гоняю мысли по кругу. Выжидает.

Он всегда выжидает, как зверь, что чует кровь, но не рвётся вцепиться, пока не поймёт, с чего лучше начать.

И это правильно. Он прав. Я такой же. У нас внутри одинаковая прошивка: выгода или смерть. Не бывает просто так.

Не бывает просто трахнул, просто полюбил, просто остался. Всегда за этим что-то стоит. Страсть, выгода, страх.

У меня есть друзья. Немного. Но те, кто есть, – я знаю, не дрогнут. Ямин, Раевский, остальные. Эти не бросят. Зальют всё кровью, но вытащат.

Без вопросов, без условий. Потому что мы так устроены.

Но даже среди таких, как мы, всё может измениться. Приоритеты сдвигаются. Жизнь расставляет всё по-своему.

Раевский вон вообще сорвался с катушек. Всё ради своей девки. Готов на всё. Башкой трещит, но несётся.

И вот ты стоишь, смотришь, как один за другим все меняются. Как будто в какой-то момент что-то внутри щёлкает.

А слабость всегда тянет вниз. Поэтому я и не верю. Ни в «навсегда», ни в «до гроба». Всё заканчивается. Рано или поздно.

Связи рвутся. Пути расходятся.

Всегда.

А с Бахтияром всё просто. Он не заморачивается на чувства, не верит в дружбу, не покупается на сопли.

Только выгода, только расчёт. И, чёрт возьми, именно поэтому он и стал моей правой рукой.

Мы не друзья в классическом понимании. Мы две стороны одной системы, которая работает, пока каждый делает своё.

Он знает, что я его не кину, пока он держит планку. Я знаю, что он меня не подставит, пока мы оба играем по одним правилам.

Но, сука, стоит вспомнить пташку – как всё идёт по пизде. Как будто кто-то ломает мне рёбра изнутри.

Как будто под кожу загнали занозу, и она зудит, свербит, напоминает о себе каждый час. Не хочет вытаскиваться. Не даёт забыться.