Книга Пташка Барса, страница 132 – Ая Кучер

Я бесился бы меньше, если бы она просто раздражала. Но нет. Она не просто бесит. Она оставляет след. Как выжженная метка на шее. Как клеймо.

А я же знаю, что из этого ничего хорошего не выходит.

Все привязанности заканчиваются одинаково. Либо ты хоронишь их, либо они тебя. Нож в спину, предательство, грязь. Так всегда было. Всегда.

И будет.

Нельзя, блядь, верить, что кто-то останется. Никто не остаётся. Ни девки, ни братки, ни даже мать родная, если пахнет деньгами или страхом.

Все сливаются.

Пташка, блядь. Прилетела, взбаламутила, и теперь всё внутри чешется.

И с ней всё хуёво закончится. Гарантировано. Но, сука, не могу остановиться. Не хочу. Вот в чём пиздец.

Как только в башке мелькнёт её ебучее лицо – жар поднимается до висков. Как будто лава в венах.

Жажду. Как торчок. Каждая секунда, где её нет рядом – как ломка. Как будто голыми руками себе рёбра выворачиваю.

— Так что? – Бахтияр ведёт шеей. – Расскажешь, в чём прикол? Почему именно с этой возишься?

— Ты свои мотивы никогда не озвучиваешь, – отрезаю, втыкая взгляд. – С хера ли я должен?

— Я помочь могу.

— Ой, бля. Уж с девчонкой я как-то без помощи разберусь. Групповуха не мой формат.

— Уж прости, Самир, но в таком плане я к твоей бы и не подошёл. Меня ебанашки не вставляют.

Ржу, скалясь. Меня тоже не вставляли. Раньше. До неё.

До этой ненормальной, которая кричит, кусается, орёт на меня, как будто мы с ней ровня.

До той, которая смотрит в глаза, как будто видит не зверя, а человека.

Хуй знает, кто ей это разрешил. Но она смотрит. И мне это, блядь, нравится.

А теперь как обратно? Как переключиться, когда один только взгляд пташки мне всю кровь в стояк гонит?

Раздаётся сигнал по рации, что гости приехали. Я переключаюсь на боевой режим.

Вытесняю лишнее, сосредотачиваясь на работе. Пташке на таких разборках не место.

Даже в моей башке.

Начало встречи всегда по протоколу. Сначала – блок на всех входах. На подлёте – скан. Сидят в машине, как на рентгене: вспышки, сигнал, цифровой пролёт по телу.

Мои тачки их подбирают на внешнем периметре. Пока везут – я наблюдаю. Камеры, микрофоны, поведение.

У склада вторая проверка. Сканеры над входом, досмотр с собаками, металл в крови чуют.

Джураев заходит с восточной стороны, как и договаривались. Плахов с западной.

Оба – как два яда в одной комнате. Две змеи, которым надо делить нору. Ненависть между ними с первых шагов. Искрит.

Я чувствую, как воздух меняется. Электричеством тянет. Один не посмотрел на другого – уже сигнал. Второй держит руку чуть ближе к бедру – второй сигнал.

Барометр войны в моём складе стрелку ломает.

Моё тело в режим боевой врубается. Сердце стучит медленно, ровно. Мозг – как рентген. Холодный, расчётливый. Ни одного лишнего движения.

Дожидаюсь, когда оба доходят до стола. Только тогда киваю. Одинаково. Ровно. Ни одного знака, что одному из них я рад больше.

Выучил уже. Здесь даже взгляд может быть причиной для войны.

— Присаживайтесь, – говорю спокойно.

Мы с Бахтияром садимся между ними. Между молотом и наковальней. Плахов слева, Джураев справа. Стол – длинный, массивный. Руки не дотянутся.

Молчание тянется, гулкое и вязкое, будто воздух тут сгустился, как патока. Ни один из ублюдков не спешит говорить первым.

Я не на их стороне. И не против них. Я – над ними. Потому что если кто-то из этих двух крыс решит рвануть вперёд, я сам пущу пулю в лоб.