Книга Твое любимое чудовище, страница 77 – Кира Сорока

Она медленно поворачивает голову, обжигая меня злым взглядом.

— Скажи, — прошу я. — О чём думаешь?

— Тебе вообще всё равно, что ли? — бросает обвинительно. — Ты дважды это сделал! Дважды!

— Что… сделал?

— Я не хочу забеременеть. Я просто поверить не могу, что ты оказался таким безответственным, — шипит она.

Вот она о чём.

Я медленно затягиваюсь, выпускаю дым в окно.

Ульяна ждёт ответов.

— Об этом… Можешь не париться, — говорю в итоге. — От меня ты точно не забеременеешь.

И я не хочу видеть немой вопрос в её взгляде. Потому что и так уже всё сказал.

Отодвигаюсь к двери, докуриваю в две затяжки, выкидываю окурок в окно. Стекло не поднимаю, дождевые капли, запрыгивающие в салон, приятно остужают кожу.

— Что это значит, Филипп? — шепчет Ульяна.

Нервно тру лицо ладонями, взъерошиваю волосы.

Ааа, сукабля…

Это больше, чем просто признание в собственном бесплодии. Это как болезненный поддых. Я не собираюсь…

— Объясни мне! — повышает она голос.

Поворачиваюсь к ней.

Глаза у Ули горят, волосы взъерошенные. Чума какая роскошная. Красивая до дрожи.

— Я уже всё сказал. От меня ты детей иметь не будешь. И это ещё один пунктик, чтобы свалить, кстати. Можешь начинать.

Блять, меня несёт. Я не могу тормознуть. Не получается.

— Сейчас свалить? — бросает она с вызовом.

— Как хочешь.

Ульяна громко стучит в перегородку. Игорь опускает её, убавляет музыку.

— Остановите! — требует она.

— Филипп Всеволодович? — водитель ловит мой взгляд в зеркале.

Я коротко качаю головой, и он не останавливается.

Ульяна всплёскивает руками.

Вновь забивается в свой угол.

Меня потрясывает.

Словно сейчас, если я ничего не сделаю, потеряю её навсегда.

Наверное, и должен потерять. Не должно в её жизни быть такого, как я.

Сжимаю челюсти, заставляю себя больше не открывать рот.

Машина останавливается у ворот, Ульяна распахивает дверь и бежит в дом. Я остаюсь сидеть.

— Филипп Всеволодович? — вновь смотрит на меня Игорь.

— Давай… прокатимся, — лениво взмахиваю рукой. — Просто едь вперёд.

Машина трогается. Поднимаю перегородку, зажмуриваюсь.

Отец сделал всё, чтобы такой, как я, не оставил после себя потомства. Но я не мог сказать это девушке, которую… люблю.

Если я правильно понял это чувство.

Уля

— Ульяна, что случилось?

Всеволод, к моему стыду, ловит меня в гостиной.

А я так мечтала не встретить ни его, ни Нинель.

— Ничего…

— Как это ничего? — хватает меня за локоть, тянет к дивану. — А ну-ка сядь.

— Правда, всё в порядке… Я попала под дождь и…

— Где твоя обувь?

Всеволод смотрит на меня так, как смотрел бы отец на свою дочь, которая загуляла допоздна. Строго смотрит. И под этим взглядом я почему-то не могу уйти.

— Там, на вечеринке, я разулась возле бассейна… И кто-то украл мою обувь, — сбивчиво сочиняю я.

Зубы стучат не от холода, но мужчина думает иначе.

— Сделаю тебе чай, — говорит он.

— Не надо…

Но он уже усадил меня на диван, а сам уходит на кухню.

Через минуту Всеволод возвращается с кружкой, от которой поднимается пар.

— Пей. Ты вся дрожишь.

Обхватываю кружку, грею ладони. Тепло расползается по пальцам, и я цепляюсь за это ощущение, потому что всё остальное внутри — ледяной ком.

Всеволод садится рядом.

— Спасибо. Я допью и уйду к себе.

— Подожди. Раз уж ты здесь — поговорим. Насчёт общежития.