Книга Твое любимое чудовище, страница 39 – Кира Сорока

— Что ты чувствуешь прямо сейчас? — продавливаю её, глядя в глаза.

— Зачем тебе?

— Интересно.

Она коротко и зло смеётся, почти без звука.

— Тебе интересно. Ты запер меня в коробке и тебе интересно.

— Ты трясёшься, но огрызаешься. Я такого раньше не видел.

— Рада, что развлекаю.

— Развлекаешь, — соглашаюсь я.

Она зажмуривается и прижимает ладони к лицу. Я вижу, как дрожат её пальцы, как плечи ходят ходуном. Я знаю, как выглядит паническая атака — видел чужие, наблюдал, запоминал. Она на грани. Ещё немного, и она перестанет соображать, начнёт задыхаться по-настоящему, и тогда я либо открываю дверь, либо она теряет сознание. Ни то, ни другое меня не устраивает. Мне не нужна сломанная девочка на полу. Мне нужна та, которая огрызается.

— Я помогу тебе справиться со страхом, — говорю тихо, убаюкивающе. — Хочешь?

Она отрывает ладони от лица и смотрит на меня с лютой ненавистью.

— Хочу, — хрипло выдыхает. — Я хочу, чтобы ты открыл чёртову дверь. Просто открой её. Или дай мне чёртовы ножницы, и я отрежу косу.

Цокаю языком.

— Нет, это не борьба. Это капитуляция. Ты меня разочаровываешь.

— Ой, прости, я не хотела, — цедит она.

Её качает из страха в ненависть, из ненависти в глупое смирение.

— Переключись на ненависть, — даю ей совет. — Ненавидь меня. Сильно. Чертовски сильно. Пусть эта ненависть тебя поглотит. Всю без остатка.

— Да куда уж больше-то? Куда больше! — выкрикивает, толкая меня в грудь.

Но это было слабо. Неинтересно.

Вжимаюсь в неё вплотную. Обхватываю ладонями лицо. Коленом упираюсь между ног. Наши лица в жалком сантиметре друг от друга.

— Нет… нет, — её губы дрожат.

Снова страх, а мне нужна другая эмоция.

— Шшш… — успокаивающе глажу её лицо большими пальцами. Потом провожу по нижней губе. — Я знаю, ты меня ненавидишь.

Её губы распахиваются на очередном рваном вдохе, и я надавливаю, оттягиваю пухлую губу вниз.

— Мне нравится, как ты ненавидишь. Как твои глаза горят. Как ты кусаешь губы, чтобы не застонать… Прошу. Ненавидь меня громче…

Едва касаюсь её губ своими, мой палец всё ещё между нами, открывает ей рот. Ульяна резко дёргается, в глазах вспыхивает пламя.

Она с силой толкает меня и тут же делает шаг вперёд.

Её ненависть — теперь это реальность.

Она сильнее любого страха. Пока она меня ненавидит — она дышит, она здесь, она не падает. Я это знал. Знал, что сработает. Но…

— Ты чудовище, — говорит она с яростью. — Самое настоящее чудовище. И я тебя не боюсь, понял?

Усмехаюсь.

Мы застываем надолго глаза в глаза. Жру её эмоции. Которые желал и не желал.

— Ты выйдешь отсюда, — говорю наконец.

Она яростно раздувает ноздри, ждёт подвоха. Он есть.

— Когда поцелуешь меня. Сама.

Она вновь отступает к стене, а потом начинает смеяться. Надломленно и с привкусом истерики.

— Ты больной. Ты конченый больной ублюдок.

— Так и есть. Но дверь открыть могу только я.

Она перестаёт смеяться и облизывает сухие губы. Оглядывается — стеллажи, банки, тряпки, стена. Я вижу, как внутри неё сцепились две вещи — страх, который тянет на пол, и ненависть, которая держит на ногах.

— Почему поцелуй? — спрашивает она тихо.

Потому что это единственное, что я не могу забрать. Поцеловать могу, но это будет совсем не то. Мне нужно, чтобы она сама.

— Считай это платой за ножницы, — говорю я вслух.