Книга Попаданка в тело обреченной жены, страница 21 – Юлий Люцифер

На пороге стояла Эвелин.

Одна.

Увидела меня у окна.

Шкатулку.

Чуть сдвинутую вазу.

И, главное, мой взгляд.

Не слабой, не туманной, не покорной женщины.

Ее лицо осталось ровным. Но я уже научилась видеть под этой ровностью тонкие трещины.

— Ты снова встала, — сказала она.

— Да.

— И что ищешь?

Очень правильный вопрос. Слишком правильный. Не “как ты себя чувствуешь”. Не “почему ты не лежишь”. Значит, да — она вошла сюда уже с подозрением. Возможно, кто-то заметил движение. Возможно, просто слишком хорошо знала привычки прежней Мирен. Или свои собственные слабые места в комнате, где держали почти покойницу.

— Воздух, — ответила я.

Она подошла ближе.

Глаза скользнули по столику. По шкатулке. По моим рукам. И я почувствовала, как сердце начинает биться чаще. Не показывать. Ни одного лишнего движения. Если сейчас рефлекторно коснусь груди, где под сорочкой спрятано письмо, проиграю.

— В этом доме его достаточно, — сказала Эвелин.

— Не уверена. По-моему, здесь слишком много всего другого.

Она остановилась на расстоянии вытянутой руки.

Запах от нее был тонкий, сухой — лавандовый, с чем-то металлическим. И от этого меня вдруг передернуло. Лаванда. Та самая, что лежала в шкатулке. Та самая, что стояла в комнате запахом привычки и подавленного ужаса.

— Мирен, — сказала она очень тихо, — я не хочу, чтобы твое пробуждение превратилось в новую форму мучения. Тебе нужно понять главное: чем тише ты будешь сейчас, тем легче всем будет пережить то, что случилось.

Всем.

Не мне.

Всем.

Вот и вся ее правда.

Я смотрела на нее и знала: письмо уже жжет мне кожу под сорочкой. Не от температуры. От значения. У меня впервые было не только подозрение, не только услышанные шепотом слова. У меня было то, что прежняя Мирен не успела никому отдать.

— А если я не хочу, чтобы всем было легче? — спросила я.

На миг она перестала улыбаться совсем.

Очень маленький миг.

Но мне хватило.

Потому что именно этой фразы она и боялась больше всего. Не громких обвинений. Не женской истерики. Отказа снова играть в общее удобство.

— Тогда тебе будет тяжелее, — сказала она.

— Мне и так тяжело.

— Нет. Ты еще не понимаешь, насколько.

Вот в этой угрозе, почти беззвучной, и прозвучало все.

Они думали, что у меня ничего нет.

Ни памяти. Ни сил. Ни союзников. Ни улик.

А теперь у меня под сердцем лежало письмо, которое обреченная жена не успела никому отдать.

И этого уже было достаточно, чтобы я перестала быть просто выздоровевшей проблемой.

Я становилась ее продолжением.

А значит, опасностью для всех, кто так долго делал вид, будто она умирает сама.

После того как я спрятала письмо Мирен под сорочку и услышала от Эвелин ее мягко завуалированную угрозу, во мне окончательно исчезла последняя иллюзия, что у меня есть время быть слабой.

Нет.

Слабость у этого тела была.

Настоящая. Тяжелая. Липкая, как лихорадочный пот после долгой ночи. Но права на слабость у меня уже не было. Не здесь. Не среди людей, которые так давно привыкли обсуждать мою смерть как вопрос удобства, что даже пробуждение встречали не радостью, а напряженным перерасчетом своих планов.

Эвелин ушла не сразу.

Еще немного постояла у окна, словно хотела забрать у меня сам воздух этой комнаты, если не удается забрать управление. Потом поправила вазу, провела пальцами по скатерти на столике и, не глядя мне в лицо, сказала: