Книга Срочно замуж! или Демон в шоке, страница 15 – Елена Амеличева

— Я не подаю в ресторане, - сказала с намеком, переворачивая мясо на сковороде. Шипение жира немного заглушало тишину.

— Я не просил подавать. Я просто сижу.

— Вы мешаете.

— Я тихий.

— Ваше присутствие шумит.

Демон поднял бровь. Медленно. Почти лениво. Как кот, которому предложили мышку, но он пока решает, стоит ли напрягаться.

— Мое присутствие?

— Оно… громкое. - Я перевернула мясо резче, чем следовало, брызги жира обожгли руку, но я даже не поморщилась. Главное - не смотреть в его сторону. - Давит на уши. Не спрашивайте, как это работает, я сама не понимаю.

Он молчал. Тишина длилась ровно три удара сердца - моих, бешеных. А потом я почувствовала его взгляд. Затылком. Лопатками. Каждым позвонком, от шейного до копчика. Взгляд был тяжелый, теплый, с легким электрическим покалыванием - будто перед грозой, когда воздух наливается медью и предчувствием.

— Вы уверены, что это съедобно? - спросил демон, глядя на сковородку.

Я резко обернулась. Мужчина смотрел на нее с выражением глубокого, искреннего скепсиса. Как смотрят на бродячую собаку, которая вдруг села у порога и явно намерена остаться. Брезгливо, но с тенью любопытства.

— А вы уверены, что умеете дышать? - парировала, чувствуя, как злость щиплет горло. - Или просто привычка?

Он моргнул. Ресницы дрогнули - длинные, темные, с серебристой пыльцой на кончиках, будто припорошенные инеем. И вдруг улыбнулся. Коротко. Почти незаметно. Только уголки губ дрогнули, и тени в глазах качнулись, расходясь кругами, как вода от брошенного камня.

— Привычка, - сказал тихо. - Дышать. Триста лет уже привычка.

В его голосе не было горечи. Было что-то другое. Усталое. Смиренное. И такое древнее, что у меня на миг перехватило дыхание - уже по другой причине.

Я отвернулась быстро, чтобы он не видел моего лица. Потому что эта улыбка была… неправильная. Она не должна была ему идти. Демонам не идут улыбки, им идут усмешки, оскалы, кривые ленивые ухмылки. Но не такая. Не теплая, почти человеческая. Такая, от которой внутри что-то сжимается и ноет, как застарелый ушиб.

Я выложила мясо на тарелку - аппетитные ломти, поджаристые по краям, с тонкой корочкой, пахнущие чесноком и розмарином. Добавила яйца-пашот - они колыхнулись, выпуская желток. Посыпала свежей зеленью - укроп, петрушка, чуть-чуть ароматной, горьковатой кинзы. От запаха у меня самой потекли слюнки, хотя, казалось бы, за стряпней я надышалась до отвала.

— Держите.

Демон взял вилку. Движение было точным, выверенным, без лишней суеты. Отломил кусочек мяса. Отправил в рот.

Зрачки расширились.

Это было видно даже при тусклом свете свечи - чернота хлынула, затопила радужку почти до краев. Он замер на секунду, буквально на одну долгую, тягучую секунду, в которой время споткнулось и повисло. А потом вилка снова нырнула в тарелку.

Я смотрела, как мужчина ест. Нельзя было смотреть. Неприлично. Неловко. Опасно. Но я смотрела. Потому что это было… завораживающе.

Как он отламывает кусочек мяса - сосредоточенно, будто решает судьбу мира. Как жует медленно, почти церемониально - желваки ходят под смуглой кожей, мышцы шеи перекатываются при каждом глотке. Как прикрывает глаза на мгновение, будто пробует не еду, а воспоминание. Будто за этой простой едой стоит что-то большее, чем просто утоление голода.