Книга Срочно замуж! или Демон в шоке, страница 14 – Елена Амеличева

— Вот зараза, - выдохнула в пустоту.

Никто не ответил. Даже кулон молчал. Но на губах почему-то остался вкус вальса. И рука все еще помнила чужое тепло.

Ночью я проснулась от голода. Зверского. Такого, что хоть фамильяров ешь.

— Ш-ш-ш! - возмутился Шустрик, когда уставилась на него слишком задумчиво. - Мы не съедобные! Мы тощие! У нас мало мяса!

— И мы карамельные только снаружи, - добавил Пухлик. - Внутри мы горькие. Очень. С детства.

— Да помню, помню, - вздохнула, откидывая одеяло. - Не волнуйтесь, моя кулинарная гордость пока не пала так низко.

В особняке было тихо. Не той тишиной, что успокаивает, а той, которая настораживает. Слишком глубокая, слишком плотная, как вата в ушах ныряльщика. Гости разъехались еще три часа назад, уставшие слуги разбрелись по каморкам, отец заперся в кабинете с графином и своими мрачными мыслями.

А мне не спалось. Голод грыз изнутри маленькими острыми зубками, и никакие уговоры «поспи, утром позавтракаешь» не помогали. Я сдалась, накинула халат и на цыпочках спустилась вниз.

Кухня встретила меня запахом золы и вчерашней выпечки – той самой, что на следующий день становится только вкуснее. Я зажгла свечу, и тени испуганно шарахнулись по углам. Достала сковороду - тяжелую, чугунную, с закопченными боками. Нашла масло, яйца в плетеной корзине, кусок мяса, оставшийся от ужина, помидорки, сыр. Специи - мускатный орех, чуть-чуть перца, сушеный тимьян.

Руки сами делали то, что умели. Я не думала о долгах. Не думала о демоне, чей взгляд до сих пор жег спину. Не думала о Нельсоне, Клео, отце и двух лунах, которые сегодня почти слились в одну. Я просто готовила.

Масло шипело, встречаясь с раскаленным металлом. Яйца проливались солнцем, мясо подрумянивалось, специи танцевали в воздухе тонкими ароматными облаками. На какой-то миг мир сузился до размеров этой плиты, и это было почти счастье.

— Вы? Здесь?

Голос упал в тишину, как камень в колодец.

Я вздрогнула, чуть не выронив лопатку. Он стоял в дверях. Дэгир Этардар.

Без камзола, в одной черной рубашке, расстегнутой у ворота. Волосы распущены - тяжелые черные волны падали на плечи, касаясь кружевных манжет. В полумраке кухни он выглядел почти смертным.

Почти. Потому что смертные не светятся изнутри. У них нет этой подсветки - глубинной, опасной, пульсирующей в такт ударам сердца. У него была.

— Да, здесь, - пробормотала в ответ. - Это мой дом, если вы забыли. А вы что тут делаете?

— Я проголодался, - сказал он. - У вас проблемы с этим?

Я моргнула. Демон смотрел на сковороду.

— Нет, - выдохнула я. - Проблем нет.

Пауза.

— Вы умеете готовить? - спросил он.

— Я умею есть, - ответила с усмешкой. - Пришлось научиться готовить, чтобы не умереть с голоду в доме, полном мужчин, которые считают, что яйца варятся сами, если на них долго смотреть.

Уголок его рта дернулся, обозначая зарождение улыбки. Мужчина шагнул внутрь. Я замерла с лопаткой в руке, наблюдая, как он пересекает кухню. Как тени расступаются перед ним. Как свеча на подоконнике вздрагивает и горит ярче.

Он сел за стол. Просто сел. Тяжело, основательно, как садятся на постоялом дворе после сотни верст пути. Положил руки на столешницу - длинные пальцы, смуглая кожа, тусклый блеск перстня. Стал ждать.

Я чувствовала его присутствие каждой клеткой. Воздух на кухне стал гуще, плотнее, будто в него добавили тяжелого сиропа. Дышать и то приходилось с усилием.