Книга Развод. Формула катастрофы, страница 27 – Елена Валерьева

Я вернулся к столу, убрал лист в ящик. Закрыл ноутбук, собрал бумаги. Пора было ехать домой. В пустую квартиру, где меня ждал только холодильник с запасом замороженной еды и телевизор, который я включал для фона, чтобы не слышать тишину. Раньше эта тишина меня устраивала. Теперь она давила.

Я надел пальто, взял ключи, вышел из кабинета. Приемная была пуста, секретарша уже ушла. Я прошел к лифту, нажал кнопку. В ожидании я смотрел на дверь ее кабинета — маленькой комнаты, которую я выделил ей на второй неделе, потому что в open space она отвлекалась на шум. Я сделал это, чтобы она работала эффективнее. Или чтобы видеть ее реже? Не помню. Сейчас я хотел видеть ее чаще. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту.

Лифт приехал. Я зашел, нажал кнопку первого этажа. Двери закрылись, и в зеркальной стене я увидел свое отражение. Уставший мужчина в дорогом пальто, с горящими глазами. Глазами, которые, кажется, наконец-то проснулись.

Я вспомнил формулу, которую написал в тот первый день. Формулу катастрофы. Два человека, которые разучились чувствовать, но помнят, как это делается. Я был одним из них. Она — другим. И встреча двух таких людей могла привести либо к разрушению, либо к созданию новой системы. Более сложной. Более устойчивой. Более живой.

Я не знал, что у нас получится. Я не знал, рискну ли я. Я не знал, готова ли она. Но одно я знал точно: я больше не хочу быть машиной. Я хочу чувствовать. Даже если это больно. Даже если это разрушит мою крепость. Даже если я проиграю.

Потому что лучше проиграть, пытаясь быть живым, чем выиграть, оставаясь мертвым.

Лифт остановился. Двери открылись. Я вышел в холл, прошел через турникеты, кивнул охраннику. На улице было холодно — ранняя весна обманывала днем, а вечером напоминала, что зима еще не сдалась. Я поднял воротник пальто, достал телефон. Хотел написать ей. Что-то простое, деловое. «Проверьте третий блок отчета». Или «Завтра в 9:00 жду с идеями». Но вместо этого я написал:

«Вы сегодня хорошо поработали. Отдыхайте. Завтра будет сложный день».

И отправил. Через минуту пришел ответ:

«Спасибо. Вы тоже отдыхайте. Не работайте допоздна».

Я посмотрел на экран и улыбнулся. Улыбнулся в темноте московского вечера, под холодным ветром, который трепал полы моего пальто. Улыбнулся, как не улыбался много лет.

Я сел в машину, завел двигатель, выехал на набережную. Москва-река текла рядом, черная, но я знал, что где-то там, за горизонтом, уже светило солнце. Оно ушло за облака, но не исчезло. Просто ждало своего часа. Как я. Как она.

Я ехал домой, и впервые за долгое время мне не хотелось включать радио, чтобы заглушить тишину. Я хотел слышать себя. Свои мысли. Свои чувства. Которые, оказывается, никуда не делись. Они просто ждали.

Формула катастрофы. Точка бифуркации — момент, когда система может выбрать любой путь развития, и выбор зависит от малейшего изменения начальных условий. Моим изменением была она. Анна. Женщина в туфлях, которые она отказалась снять. Женщина, которая назвала меня гранатом. И кокосом. Женщина, которая заставила меня вспомнить, что я — человек.

Я не знал, какой путь выберу. Но знал, что больше не буду прятаться.

Я включил поворотник, свернул на набережную, и огни Москвы провожали меня домой. А в голове стучала одна мысль, простая и пугающая одновременно: