Онлайн книга «Гадалка для холостяка»
|
Кошмар. Прикладываю ладонь к груди, понимая, что это глаза Степана Васильевича в потемках светятся. Сзади в дверь начинают долбить, и я отскакиваю под испуганное мяукание Степана Васильевича. Вот же гад доставучий. Миронов. Снова явился. Да что же это за рок надо мной? Мне уже начинает казаться, что это на меня кто-то порчу навел. В виде Миронова Ильи Ивановича. Ой, мамочки… Зачем он снова приехал? И почему находится в это время у моей квартиры, а не сидя на унитазе? Таблетки не подействовали? Маленькая дозировка? Где я прокололась? А потом меня осеняет, что время действия препарата наступает через шесть-десять часов. — Степан Васильич, там этот, клиент, который утром был с бабулей, — шепчу коту и киваю себе за плечо. — Что делать будем? Два горящих зрачка вспыхивают, и я успеваю только заметить пятки котяры, скрывающиеся за дверью его комнаты. Вот же предатель вшивый. Ну ничего, я тебе припомню, старый обормот трусливый. Так, что нужно делать? Мечусь в панике глазами по прихожей. — Сейчас полицию вызову, — слышу за дверью голос соседки справа. — Совсем уже обнаглели, алкаши проклятые, — ругается Нина Никитична, — ваши на четвертом якшаются, а здесь студентка живет, — ох, Нина Никитична, ну что же вы меня так подставляете? Вы еще имя мое назовите и специальность, на которой учусь. — Ну-ка, пьянь подзаборная, проваливай по-добру по-здорову. Эээ… это она про Миронова? Если бы все алкаши выглядели как он, в мире бы алкоголизм прогрессировал с космической скоростью. Мой сердечный ритм стремится к мировому рекорду. За дверью доносится невнятное бурчание моего преподавателя, которое я не могу разобрать. Плотнее прикладываю ухо к двери: — Что ты там бормочешь, алкоголик проклятый? Ууу, как же вы надоели. Развели тут притон! Что? Какая ясновидящая? Совсем мозги пропил. А с виду приличный мужчина. Тьфу. Срамота. Яночка тут живет. Умница, студентка… О, господи! Ангидрит твою перекись марганца! Яна, думай, думай! Но на ум приходит одно — сигануть со второго этажа и бежать… в свою деревню. Шум в подъезде растет с геометрической прогрессией и обещает перебаламутить весь подъезд. Черт. Черт бы вас побрал, Илья Иванович! Щелкнув замком, раскрываю дверь и, не высовываясь, втягиваю за рукав своего преподавателя, пока он препирается с соседкой, стоя ко мне спиной. Он что-то бурчит, но я задвигаю Миронова своим телом и выглядываю в щелку: — Это мой брат, — виновато шепчу губами потрясенной соседке. — Он из армии только вернулся. В горячей точке служил, — улыбнувшись, захлопываю дверь. Врать — это моё всё. Главное, чтобы Миронов этого не расслышал. А то слух у него как у дельфина. Во время выполнения контрольных успела узнать. В прихожей стоит могильная тишина. Кроме нашего с Мироновым дыхания и моего колотящегося пульса ничего не слышно. — Почему так темно? — вкрадчиво спрашивает Илья Иванович. —Эй. Эй? Ну и хамло невоспитанное. А еще доцент. — Проходите в комнату, — понижаю голос до максимум возможного. — Я ничего не вижу, — сообщает Миронов каким-то уж странным голосом. Принюхиваюсь и понимаю. Он что, пьян? — Где вы? — меня задевает его рука, и я резко отшатываюсь, пригвоздившись к двери. Зачем он приехал? Напился, осмелел и решил разделаться с неугодной шарлатанкой? Или узнал меня? |