Книга По расчету. Цена мира – наследник, страница 5 – Лиза Бетт

Я смотрю на нее. На эту разъяренную, прекрасную, абсолютно несгибаемую девушку, которая клянется меня уничтожить. И вместо раздражения, вместо холодной злости, я чувствую… интерес. Острый, непрошеный, раздражающий интерес.

Я медленно киваю, больше себе, чем ей.

— Хорошо, – говорю я тихо. – Я тебя услышал.

Я разворачиваюсь и ухожу. Мои шаги снова гулко отдаются в пустом зале. Но теперь в голове звучит не план дальнейшего давления, а отголосок ее голоса: «Я уничтожу тебя».

И самое нелепое, самое непрофессиональное? Я ей почти верю. И это чертовски интересно.

Лифт несет меня на сорок восьмой этаж в полной тишине. Моя тишина. Здесь нет шепота дождя, нет запаха влажной земли и тления. Только стерильный, фильтрованный воздух и беззвучный гул цивилизации под ногами. Я вбрасываю ключ-карту в слот, стеклянные двери распахиваются без скрипа, и я вхожу в свой мир. Мир линий, углов и контроля.

Я снимаю мокрое пальто, бросаю его на кожаное кресло – единственное небрежное движение за весь день. Сажусь за стол. Экран компьютера оживает, показывая биржевые сводки. Красная стрелка «Аурелии» ползет вниз, предсказуемо и неумолимо. Все идет по плану.

Ее выбор запротоколирован.

Я открываю файл с детальным анализом активов «Аурелии». Технологический отдел, патенты, портфель заказов. Все расписано по пунктам, оценено, взвешено. Логичная последовательность шагов: усилить давление на цепочку поставок, переманить ключевых инженеров с повышением ЗП на 30%, запустить слухи о несостоятельности среди мелких акционеров. Через три недели она будет на коленях. Через два месяца – подпишет любые бумаги.

Я концентрируюсь на цифрах. Они успокаивают. В них есть ясность.

Но на краю сознания, как назойливая рекламная строка, мелькает другое. Не цифра. Взгляд. Горящий, темный, полный такой чистой ненависти, что она казалась почти физической субстанцией. Я видел ярость у мужчин – слепую, бульдожью. Это было иное. Сфокусированное. Острое, как алмазная грань.

Я отвожу глаза от экрана к панорамному окну. Город в дымке. Где-то там, в своем классическом, умирающем кабинете, она сейчас сидит. Стиснув зубы. Отказываясь понимать очевидное.

«Ты довел его до этого!»

Абсурдное обвинение. Эмоциональный шум. Антонио Аурелия был сентиментальным стариком с больным сердцем в мире, где выживает самый безжалостный. Его смерть – статистика, а не трагедия. Я не виноват, что он предпочел умереть джентльменом, а не сражаться как зверь.

Но ее голос, когда она это выкрикивала… В нем не было сомнений. Только убежденность. Вера. Та самая слабость, которая и погубила ее отца.

Я встаю, подхожу к окну. Кончики пальцев касаются холодного стекла. Почему это меня задело? Меня не задевают истерики. Меня не задевают угрозы. Я их нейтрализую.

Но память услужливо подкидывает другой образ: ее прямая спина у окна в пустом зале. Дрожь в плечах, которую она пыталась скрыть. И эта дрожь, эта уязвимость, казались… контрабандой. Запрещенным грузом, который она пронесла под маской ледяной ярости. Сила духа, помноженная на отчаянную, глупую уязвимость.

Этот диссонанс раздражает. Как заноза. Ты знаешь, что она там есть, маленькая, почти неощутимая, но постоянно напоминает о себе резким уколом, когда ты меньше всего этого ожидаешь.