Книга Кровь и Белые хризантемы, страница 48 – Ольга ХЕ

Решимость пересилила страх. Накинув плащ, она неслышно выскользнула из комнаты и привычными тропами направилась в старые крылья.

Массивная дверь Запретного архива стояла перед ней, непроницаемая и молчаливая в ночной тишине. Сердце Вайолет бешено колотилось. Она замерла в нерешительности, и в этот момент из глубин памяти всплыли слова, сказанные ей когда-то Мастером Элиасом: «Для пытливого ума, дитя моё. Двери должны быть открыты для тех, кто ищет не силы, а понимания. Ночь — не друг, но она хранит самые сокровенные тайны».

И тогда она вспомнила. В день их первой встречи, когда она уходила, потрясенная открытиями о своем доме, старый библиотекарь молча вложил ей в руку что-то холодное и тяжелое. Тогда, в смятении, она не придала этому значения, сунула предмет в глубокий карман платья и почти забыла о нем.

Дрожащей рукой она запустила пальцы в складки ткани. И нащупала его. Небольшой, но увесистый ключ из тусклого, темного металла, отлитый в причудливой форме, напоминающей переплетенные ветви и цветы. Он лежал там, словно ждал своего часа.

С затаенным дыханием она приложила ключ к замочной скважине. Металл вошел бесшумно, будто возвращался домой. Она повернула его. Раздался не громкий щелчок, а мягкий, глубокий вздох, словно древний механизм, дремавший веками, наконец пробудился. Тяжелые засовы беззвучно сдвинулись, и дверь отъехала, впуская её внутрь.

Запретный архив был погружен в ещё более глубокий, чем обычно, мрак. Воздух стоял неподвижный, густой от запаха древней пыли и старого пергамента. Она зажгла заранее припасённую магическую сферу — тусклый голубоватый свет выхватил из тьмы бесконечные ряды стеллажей, уходящие в темноту. Казалось, сама тьма внимательно наблюдала за непрошеной гостьей, оценивая её.

Она шла медленно, сверяясь с обрывком схемы, начертанной на полях её книги. Сердце её бешено колотилось — не только от страха быть пойманной, но и от предвкушения. Она чувствовала, что находится на пороге чего-то важного.

Именно в самом дальнем углу, в нише за грудой рассыпающихся от времени фолиантов по некромантии, она увидела его. Небольшой, потрёпанный кожаный том без каких-либо опознавательных знаков на корешке. Но что-то внутри неё ёкнуло — та самая, едва уловимая вибрация, которую она начала узнавать. Она потянулась к нему.

Книга не поддавалась, будто приросла к полке. Вайолет нахмурилась, попыталась поддеть её осторожнее. И тогда её пальцы наткнулись на едва заметную вмятину на обложке — отпечаток, похожий на стилизованный цветок. Не орхидею. Что-то другое.

Инстинктивно, не отдавая себе отчёта, она прижала подушечку большого пальца к этому отпечатку. На мгновение ей показалось, что книга под её рукой дрогнула, сдавшись, и тогда из темноты позади неё раздался тихий, спокойный голос.

— Его нужно не тянуть, леди Орхидея. Его нужно попросить.

Вайолет вздрогнула и резко обернулась, чуть не уронив световую сферу. В нескольких шагах от неё, сливаясь с тенями, стоял пожилой мужчина. Не Мастер Элиас. Этот был ещё старше, сгорбленный, с лицом, испещрённым глубокими морщинами, но с глазами невероятно живыми и яркими, словно два кусочка ясного неба. Он был одет в поношенную, но чистую робу хранителя глубиннейших архивов.

— Я... я не знала, что здесь кто-то есть, — прошептала она, чувствуя, как кровь отливает от лица.