Онлайн книга «Настоящая семья моего мужа»
|
Мигают яркими огнями… Тело деревенеет, а на глазах появляются слезы. Он слишком близко. — Ты серьезно рассчитываешь, что выйдешь из моего кабинета?! Думаешь, я позволю отъебать жену лучшего друга в кабинке сортира?! Истерику прекратила! Всхлипываю. Он сильнее сжимает мое плечо и тянет за собой. — Сейчас сядешь, и даже не вздумай хайло открывать, дура пьяная. Жди мужа. Толчок. Я падаю на диван, кожа отвратительно скрипит по нервам. Как ножом по стеклу… — И прекращай рыдать. Я тебя не трахаю, чтобы терпеть твои галимые припадки. Никольский разворачивается и быстро отходит тяжелым шагом, но легче мне не становится. Его энергетика давит. Его хмурый взгляд не дает мне поднять глаза. Всю внутри стягивает будто бы острыми, толстенными канатами — не продохнуть. Я не могу расслабиться ни на мгновение! Пытаясь изо всех сил сдержать слезы, потому что… не хочу привлекать к себе его внимание. У меня будто больше нет щита, и я очень некстати вспоминаю «почему». Абсент отпускает. Скорее всего, конечно же, нет, но теперь я чувствую всю ту боль, и ее будто бы становится больше. Еще больше. И еще. Она меня захлестывает, накрывает с головой, как буря столетия. Или самый огромный цунами… словно все то, что в трезвом состоянии помогало сдерживать, в пьяном просто исчезло, и некуда бежать. В конце концов, мои попытки проваливаются, и я скатываюсь в уродливую истерику. Всхлипываю, растирая косметику по щекам. Наверно, выгляжу сейчас просто отвратительно, но мне плевать. Стоп снесло. И я не знаю, сколько времени проходит, пока дверь снова не открывается… Как будто из-под толщи воды я слышу: — Какого хера она рыдает взахлеб?! Никольский, твою мать! Что ты сделал?! — Что я сделал?! Пошел ты нахуй, Сабуров! Я твою бабу стерег, вытащил ее из рук уебка, а ты мне еще претензии?! Ничего не перепутал?! В ответ тишина. Мои уродливые всхлипы, но больше ничего. Воздух стал еще тяжелее. Потом мое запястье сжимает теплая рука, а через мгновение я оказываюсь на руках. Мурата. Чувствую запах его парфюма, узнаю тепло на клеточном уровне. Жмусь ближе, пряча лицо на груди. Мурат тихо вздыхает: — Воспользуюсь черным выходом. — Ага. И да, кстати. Я не стал наказывать уродов, так как твоя жена сама напросилась, но если есть желания… — Завали, — отрезает грубо. Идем. Куда? Без понятия. Я не смотрю, только обнимаю его сильнее. Слез становится больше. — Мурат! — Ну что, бля?! — муж резко останавливается и поворачивает голову чуть вбок. — Следи за своей женщиной. Сегодня я был здесь и заметил ее, но в следующий раз… — Я понял, — вновь огрызается, но через мгновение тихо добавляет, — Спасибо. Мы уходим. * * * Наверно, все-таки абсент действует наплывом. Ну или ужас от Никольского испарился сразу же, как только мы вышли на свежий воздух. Не знаю. Но я больше не плачу. Сижу на переднем сидении и пристально, зло, исподлобья смотрю на Мурата. Он на меня не орет, однако я чувствую, что хочет. Бесится. Очень сильно. Губы трогает ядовитая, мерзкая ухмылка, и я шиплю: — У-у-упс. Мурат резко замирает. Внутри что-то воспламеняется… добавляю: — Какой ты злой. Наверно, отвлекла тебя, да? Жена по контракту. Мгновение. Удар. Сабуров вскидывает на меня глаза и прищуривается. Я его таким ни разу не видела. Никогда, клянусь! Но сейчас… можно сказать, происходит наша первая, серьезная ссора. Да, можно так сказать… |