Книга Коллектор, страница 52 – Ульяна Соболева

Я сделала шаг в темноту, уже подняла руку, чтобы нащупать кнопку лифта, когда сзади раздался звук — глухой, тяжёлый, шаги, слишком уверенные, слишком медленные. Я резко обернулась, но в подъезде было пусто. Только фонарь снаружи снова мигнул, на секунду озаряя пространство, и тут же снова погрузил его в полумрак.

Резкий запах перегара ударил в нос. Густой, мерзкий, такой, что аж скрутило в животе. Где-то в глубине подъезда раздался смешок — глухой, растянутый, пропитанный водкой и чем-то отвратительным, липким.

— Ну что, тварь, играешь в недотрогу?

Я застыла, но только на секунду. Холодок пробежался по позвоночнику, кожа покрылась мурашками, дыхание сбилось. Чёрт. Сергей.

Он шагнул вперёд — высокий, пьяный, агрессивный. Глаза мутные, злые, губы кривятся в мерзкой ухмылке.

— Ты что, думаешь, особенная? — он качнулся, но устоял на ногах. — Бегаешь тут, не замечаешь никого.

В животе сжалось от омерзения. Я сделала шаг назад, но он тут же двинулся вперёд, перекрывая выход. В подъезде было тихо, слишком тихо. Лифт застрял где-то между этажами, соседей не было слышно, фонарь снаружи снова мигнул.

— У меня к тебе разговор есть, — его голос стал тише, но от этого только страшнее. — Такой… важный. Трахнуть тебя хочу. Чечен твой где? Грозный? Все? Потрахал и бросил?

Я прижалась к стене, пытаясь удержать дыхание ровным. Голова лихорадочно искала выход, сердце бешено стучало в груди, а он уже наклонялся ближе, перегородив мне путь.

Его пальцы впиваются в моё запястье, кожа ноет от грубого хватания. Рывок — и меня дёргает вперёд, прямо к нему. Запах дешёвой водки, прокуренной одежды и чего-то ещё — кислого, разлагающегося, мерзкого — бьёт в лицо, обволакивает, проникает внутрь, заставляя желудок скрутить в судороге. Дышать невозможно. Я отворачиваюсь, но он сильнее. Второй рукой хватает за плечо, прижимая к стене так резко, что спиной чувствую холодный бетон. Сердце бьётся в глотке, ладони вспотели, дыхание сбилось.

— Такая гордая, а? Думаешь, лучше меня? — его голос тянется липким ядом, вонзаясь прямо под кожу.

Его пальцы скользят вниз, оставляя за собой отвратительное, липкое ощущение. Я дёргаюсь, пытаюсь вырваться, но он только сильнее прижимает меня к стене своим телом, смрадным, тяжёлым, нависающим, как кошмар. Паника захлёстывает, волной накатывает тошнота, но вместе со страхом просыпается что-то другое. Гнев. Чистый, бесконтрольный, всепоглощающий.

Я закусываю губу, пытаясь не заорать. Кровь стучит в висках, внутри всё кипит, но движения скованы, как в замедленном сне. Его дыхание обжигает мне щёку, шершавые пальцы сильнее сжимают запястье, и вдруг… холод. Лёгкий укол металла. Я чувствую его боком ладони. Нож. Холодный, острый, настоящий.

Мир взрывается.

Всё происходит слишком быстро. Как в тумане. Как будто не со мной. Я не думаю — тело само действует, подчиняясь какому-то первобытному, звериному инстинкту. Я выхватываю нож — даже не понимаю, как это случилось. Просто он вдруг оказывается у меня в руке, тяжёлый, ледяной, реальный. Сергей что-то говорит, рвёт воздух мерзким смешком, но я не слышу. В висках стучит, будто кровь бьётся в черепе, пытаясь выбраться наружу.

Первый удар. Глухой, вязкий звук, как будто кто-то разрывает плотную ткань. Мышцы? Кожа? Неважно. Его тело дёргается, руки судорожно сжимаются на моих плечах.