Книга От любви до пепла, страница 82 – Анель Ромазова

Я целую в ответ. Активно слизываю, вылавливаю неповторимость его вкуса в помеси собственного акцента. Трогаю короткие волоски на затылке, накалываю пальцы, разглаживая этого хищника против шерсти.

Нельзя, но оторваться невозможно.

Он, как чистый героин, попадает в вены, жжет и опаляет тонкие волокна сосудов перед тем, как отравить смертельной дозой. Между ног горячит постыдное тепло, влага пропитывает ленточки кружев. Тебе лечиться надо, Карина!

Наверно, эта мысль сохраняет остатки благоразумия. Вдавливаю ладони в широкие плечи, сжимаю губы, на Тимура это никак не действует, тогда просто, что есть силы, кусаю за нижнюю губу. Сожалею одномоментно, почувствовав металлический привкус. Смахиваю языком соленую каплю, и он отрывается. Оттягивает волосы и заглядывает в лицо.

— Сучка бешенная, — ругается, зажимая ранку указательным пальцем.

— Псих, ненормальный, — отвечаю, в тон его гневу, и никак не могу отдышаться. С бурным волнением переживаю последствия столкновения. То, как меня раскроило, в точности по каждому шву.

Я, вдруг, вспоминаю о парне возле магазина, то есть Тимуре, и о поцелуе, в оплату за пакет с продуктами. Сначала меня это разозлило, больше потому, что понравилось, это было дерзко и в то же время спасло мою гордость, вроде как по его инициативе. А потом… потом я забыла в череде событий, посыпавшихся одно за одним.

Что с нами не так?

Наша связь — это нечто мистическое. Словно предначертанное. И в эту чушь я не верю. Не хочу.

В поисках успокоения, тревожно обнимаю себя за плечи, захватываю в горсть кусок натурального меха. Кислород по каплям стекает в горло, когда запускаю его через нос.

— В машину садись, — врывается крайне резко. Северов продолжает недовольно жечь глазами мой затылок.

Сбиваюсь с ровного шага и спотыкаюсь о булыжник, подпирающий калитку. Тимур без лишней деликатности подхватывает под руку и буквально тащит к «Бентли».

Как — то взбунтовавшись, начинаю вырываться из хватки короля ада, он пресекает весь протест, закрутив своей лапой жгут вокруг талии. Тащит меня, как старший брат подвыпившую гулену домой.

— Моя машина. Я поведу, — зубы стучат друг о друга, но получается достаточно властно.

— Ага, щас, — хлещет отказом и заталкивает меня на пассажирское сиденье. Садится за руль, и я чересчур ревностно воспринимаю его хозяйские замашки относительно моей машины, будто он претендует на первенство в нашем тандеме. Тандема то и нет. Не выстрелил, и это ничего не значит. Впору разрыдаться, но я озаряюсь улыбкой.

— Куда едем? — прячу под сталью в голосе нахлынувшие переживания.

— Ко мне домой, — так легко, что само собой разумеется.

— Зачем? — выпихиваю отрывисто, ответ следует в той же манере, насыщенной гонором.

— Догадайся, — резкость смазывается многозначительным прищуром. Копирую ехидную мину и тут же ему отражаю.

Усиленно держу незаинтересованный вид, пока машина не набирает скорость болида, прорезая фарами сгустившуюся ночь, как острый меч, с легкостью вспарывает нежнейший шелк темноты.

Но Тимур вполне уверенно чувствует себя за рулем. Откидываюсь на кресле и предоставляю зажатым мышцам немного расслабиться.

— Можно так не гнать, — интонирую с посылом, что мне итак ясно — он крутой, и доказывать это сомнительным способом, не обязательно.