Книга Продана, страница 38 – Фиона Марухнич

И когда она подходит совсем близко, её выдержка дает трещину, она падает к моим ногам и… её рвет. Слабость. Отвратительно.

— Мерзость… — произношу я холодно, даже брезгливо.

Она слышит это и, когда ей удаётся успокоить желудок, поднимает на меня свой взгляд голубых глаз. Испуганный, но ещё хранящий искры непокорности.

— Ну здравствуй, дочь шлюхи! — произношу я, смакуя каждое ругательство.

Милана у моих ног. Там ей и место. Но чёрт, мне нужно видеть её ближе, заглянуть ей в душу, вытащить все её страхи на поверхность, выставить их на всеобщее обозрение.

Достаю из пиджака сигару, мои люди тут же подносят огонь. Закуриваю, продолжая смотреть на неё сверху вниз, оценивая её, как кусок мяса. Этот порыв становится непреодолимым, и я приседаю на корточки. Наши лица теперь в нескольких дюймах друг от друга.

Её запах… Сладкий, чертовски сладкий, дурманящий, несмотря на всю мою ненависть к слащавости ударяет в голову. Снова вдыхаю его, позволяя запаху заполнить всё моё существо.

Я не могу отделаться от навязчивой мысли, что рассматриваю её слишком жадно, даже неприлично. Каждая деталь её внешности, даже самая незначительная, приковывает моё внимание, вызывая какую-то болезненную одержимость. И, кажется, она отвечает мне тем же: изучает, сканирует, пожирает взглядом, словно стремясь поглотить каждую мою черту, каждое выражение лица. Этот взгляд настолько проникающий, что я чувствую его под кожей.

Между нами вибрирует ощутимое напряжение, плотное и почти осязаемое, как электрический разряд перед грозой. Я не в силах унять эту дрожь, да и, признаться честно, не особенно стремлюсь к этому.

Меня терзает необъяснимое желание понять, что же такого увидел отец в её матери? Чем эта шлюха смогла его так обворожить? Но передо мной не она, а это рыжее... недоразумение.

Кожа у Миланы настолько светлая, почти прозрачная: сейчас, когда она находится так близко, видно, как от каждой эмоции её щеки покрываются румянцем. И как она сейчас раскраснелась! Розовые губы слегка приоткрыты, словно ей не хватает воздуха. Замечаю россыпь веснушек, покрывающих её милый, почти детский носик. Чёрт, какого хрена я так думаю? От её волос невозможно оторвать глаз. Они такие необычные, слишком яркие. Хочется намотать их на кулак, причинить ей боль, чтобы не раздражала меня своим существованием. А глаза… льдисто-голубые, в глубине которых мерцают тёмно-синие ободки радужки и белые блики, как маленькие лучики.

Меня окатывает такая волна негодования и ненависти, что я почти захлёбываюсь собственными чувствами. В этой девушке сконцентрировано всё то, что я ненавижу.

— И где же обещанная внешность матери-шлюхи? — выдыхаю дым сигары ей прямо в лицо, пытаясь уничтожить этот взгляд, проникший в самую душу. Закрой глаза, сука, закрой их!

Милана закашливается, её плечи вздрагивают, но, когда дым рассеивается, она продолжает смотреть, даже сквозь слёзы, будто пытается прочитать меня. Упёртая. Не собирается сдаваться. Снова затяжка, снова дым в лицо. Она не отступает.

— Скажите, ребята, — произношу я, обращаясь к своим людям, зная, что они не ответят. Мне не нужен ответ, я хочу насладиться её мучениями, продолжая сканировать её лицо. — Скажите, что мать-шлюха была красивее?

Она всё ещё следит за мной, и в её глазах я вижу боль. Бинго! Я попал в самое яблочко. Наслаждаюсь этим. Не в силах сдержаться, против собственной воли тянусь к её рыжей, кудрявой пряди. Хватаю её, наматывая на палец, осознавая, что своими резкими движениями причиняю ей боль. Она не вздрагивает, терпит. Это раздражает ещё больше.