Книга Продана, страница 193 – Фиона Марухнич

Они кивают — коротко, без слов, их лица каменные, как у статуй. Я вижу в их глазах понимание: это не просто приказ, это сигнал на случай, если я не выйду. Но сейчас я фокусируюсь на Милане, на том, чтобы вывести нас отсюда живыми.

Мы делаем шаг вперёд, я крепче сжимаю её локоть, ведя её ближе к воротам, но охранники снова блокируют путь.

Тот же шрамованный поднимает ладонь, его взгляд скользит по мне, оценивая, как волк добычу.

— Оружие. Никакого железа за порогом Дона.

Внутри меня вспыхивает ярость — чистая, жгучая, как бензин в венах. Захотелось вцепиться в глотку этому ублюдку, разорвать его на части голыми руками, вырвать кишки и набить ими его пасть за то, что он смеет даже намекать на разоружение.

Я — Кассиан Росси, подручный Дона, его правая рука, а не какой-то новичок, которого можно обыскивать, как шлюху на входе. Но внешне я — лёд: лицо неподвижно, глаза холодны, дыхание ровное. Не поддамся, не сейчас. Не при ней.

Рука Миланы крепче сжимает мой локоть, её пальцы впиваются в ткань пиджака, словно она пытается передать мне часть своей силы — той самой, что делает её такой несломленной.

И опять эта волна нежности и желания окатывает меня с головой, смывая края ярости. Она — мой якорь, моя причина держаться. Я не могу поддаваться, особенно, когда каждый взгляд может стоить жизни.

Милана опускает мою руку — медленно, грациозно, отодвигаясь чуть в сторону, чтобы дать мне пространство. Я встречаю её взгляд на миг — в нём та же сталь, что и в моём, и это даёт мне силы.

— Без проблем, — произношу я холодно, голос звучит удивительно ровно.

Начинаю снимать кобуру с брюк, движения точные, без суеты, под их пристальным взглядом. Пистолет — мой верный "Глок", тяжёлый, как старый друг — скользит в ладонь, и я протягиваю его шрамованному, не отрывая глаз от его.

— Можете проверить. Я чист, как девственница.

Он берёт оружие, кивает напарнику, который быстро осматривает кобуру, прежде чем сунуть её в карман.

— Можем идти? — спрашиваю я, тоном, не терпящим возражений, хотя внутри всё кипит.

Но они не двигаются. Взгляд шрамованного переключается на Милану, и он произносит, не моргнув глазом:

— А теперь вы, синьорина. Поднимите юбку. Нужно убедиться, что у вас ничего нет.

Один из них — коренастый, с татуировкой на шее — делает шаг вперёд, его грубая рука тянется к подолу её платья, без церемоний, готовясь задрать ткань и обыскать. Милана даже не успевает среагировать — она замирает, такая неподвижная, такая маленькая в этот миг, её глаза расширяются на долю секунды, но маска не трескается.

Защитить. Уберечь. Не дать им даже пальцем коснуться её, тем более ножа, который я спрятал у неё прямо под трусиками, прижав к нежной коже бедра. Это моя вина — я дал ей его, зная риски, но мысль, что эти свиньи потянутся к тому месту, где я целовал её всего несколько минут назад, разрывает меня на части.

Молниеносно двигаюсь — быстрее, чем они ожидают. В одно мгновение оказываюсь рядом с коренастым, одной рукой хватая его за горло, пальцы впиваются в кадык, как тиски, второй — заламывая руку с автоматом так, что суставы трещат, и он роняет оружие на гравий. Он хрипит, глаза вылезают из орбит, тело дёргается в конвульсиях, но я не отпускаю, прижимая его к себе ближе, чтобы второй охранник видел каждую черту моего лица — искажённого яростью.