Онлайн книга «Постовой»
|
— Слушай, мне кажется… — Мля, Дима, ты просто поверь мне и все! Я не хочу тебе ничего доказывать. Без обид, но если хочешь поспорить, для начала хотя бы Уголовно-процессуальный кодекс, в части прекращение уголовного дела, прочитай. А сейчас дискутировать я с тобой не буду, ибо ты совсем не в теме. — Да я не обижаюсь, просто такая мутотень это право. И что ты будешь дальше делать? — Обжаловать, писать во все инстанции. Мне такое пятно в биографии не нужно. — Не, мне кажется, что ты уже перебарщиваешь! Ну прекратят дело и бог с ним, главное, что на зону не поедешь. (Дима не знал, и надеюсь, что не узнает, что вовремя медведевского перекрашивания милиции в полицию, чтобы не платить деньги сокращаемым, всех серых братьев прогнали по всевозможным учетам, после чего поперли из органов всех, кто двадцать лет назад был осужден за мелкое хищение, хулиганство или когда-то попался пьяным за рулем. Хоть это было абсолютно незаконно, но Министерство финансов требовало сокращения расходов.) — Самое главное, Дима, мне не понятно, почему сразу уголовное дело возбудили при отсутствии доказательств, а не оставили материалами проверки. Могли бы десять дней меня мурыжить. Неужели кто-то посчитал, что я в чем-то признаюсь? Ладно, все равно ни до чего не додумаюсь. Куда пойдем? — Слушай, Паша, меня Ленка просила пораньше зайти, она что-то приготовила, давай я сейчас пойду на ужин, а через полтора часа где-нибудь здесь встретимся. Мне куда подойти? — Ты только там, у Ленки, за полтора часа не объешься. Давай к арке на Диктатуры подходи, я через полтора часа там ждать тебя буду. — Здравия желаю, милиционер роты ППС Дорожного района, рядовой милиции Громов. Куда вы направляетесь, товарищ? — я представился и отдал честь. Мужчина на вид лет сорока пяти, в хорошо сидящем сером костюме с голубым галстуком и светлой рубашке в тон, чуть покачиваясь, смотрел на меня с доброжелательным любопытством. — Я домой иду, товарищ милиционер, на работе немножко устал, вот сейчас к семье иду. — Где вы живете? — Вон мой дом, улица Убитого чекиста, дом шестнадцать. — Вас проводить? — Не стоит беспокоиться. Я сам прекрасно дойду. — Мужчина сделал пару шагов, его повело в сторону, но к нашему счастью, на траектории падения его встретил тополь, и они замерли в неустойчивом равновесии, тесно прижавшись друг другу. — Ой, что-то мне нехорошо… — Вас как зовут? — Борис Александрович. — Борис Александрович, давайте я вас провожу домой. Либо есть второй вариант — я вызываю машину вытрезвителя, и они забирают вас с собой, потому что, вижу, самостоятельно домой вы не дойдете. — Нет, пожалуйста, не надо вытрезвитель. Если хотите, пойдемте вместе! Я подхватил Бориса под локоток и поволок к дому шестнадцать, кирпичному семиэтажному домику улучшенной планировки, верхние этажи которого возвышались над старыми «сталинками». Преисполнившись ко мне самыми лучшими чувствами, Борис Александрович решил помочь мне с выбором жизненного пути: — Вот ты знаешь, кем я работаю? — Ну откуда мне знать, Борис Александрович? Я же у вас документы не проверял. — О, а я, брат, работаю в главном управлении Госбанка, и не абы кем, а главным ревизором, а ты вот пьяных на улице подбираешь! Это разве работа? — Борис Александрович, вам сколько лет? |