Книга Красивый. Грешный. Безжалостный, страница 168 – Виктория Кузьмина

— Тебя спасут…

Его голос, как раскаленный гравий, прожигающий сознание, оставляя черные, обугленные следы. Низкий, хриплый, будто он тоже задыхался, хотя дышал нормально.

— Тихо. Сейчас тебе помогут… Малыш… Юна?

И в этот миг, сквозь слипающиеся ресницы, я увидела это.

Метка на моем запястье, которую он так яростно сжимал, вдруг потемнела сильнее. Не просто потускнела. Она почернела, будто ее коснулось раскаленное железо или пролилась кислота, выжигая кожу, превращая ее в мертвую ткань.

От краев узора поползли тонкие, паутинообразные трещины, черные и бездонные, словно кожа под ними обуглилась и рассыпалась в прах, и я смотрела на это, не в силах оторвать взгляд, потому что это было невозможно. Она… Она сгорала. Прямо у меня на глазах, медленно, мучительно, превращаясь в пепел. Могут ли цветы гореть? Наверное, могут ведь этот цветок горит.

На руке у мужчины, что держал меня, был кожаный браслет, и меня на подкорке сознания всплыла мысль, что где-то я такой видела, но не могла вспомнить, где, потому что мозг уже отключался. Сейчас из-под него шел еле заметный дым. Словно он не горит, но тлеет, медленно, источая этот странный, едкий запах паленой кожи.

— …Спасать поздно…

Голос врача прозвучал откуда-то очень далеко, эхом в пустоте, словно доносился из другого мира.

— Показатели критические, еще от одного разряда её сердце просто разорвется.

Голос становился все тише, словно я постепенно погружаюсь под толщу воды, все глубже, глубже, и скоро не услышу ничего.

Его пальцы на моей руке вдруг свело судорогой. Он не просто сжал. Он впился в меня, в этот почерневший, трескающийся символ связи, с такой силой, что кости хрустнули, и я бы закричала, если бы могла, но из горла вырвался только хрип.

— Мужчина, она преступница, может и хорошо… что вы…!

Он смотрел только на мою руку. Но я не могла понять кто он? На то, как метка, которая когда-то что-то значила, превращалась в пепел у него на ладони, рассыпалась, исчезала, будто никогда и не существовала. И в его оцепенении, в немой ярости, застывшей на его лице, было нечто большее, чем просто гнев. Было недоумение. Было что-то первобытное и ужасное, осознание чего-то, что не должно было случиться, но случилось. А я все не могла понять и узнать его, хотя что-то внутри меня кричалоты знаешь, ты знаешь, вспомни!

В голове стало пусто. Там был лишь шум моей крови, монотонный, затихающий, как прибой, который уносит меня все дальше от берега.

Но мне было уже все равно. Я не слышала его рыка, не видела, как срывается с места охрана, не чувствовала, как его руки отпускают меня, потому что кто-то оттащил его. Я закрыла веки и впервые вдохнула без боли. Легко. Свободно. Словно кто-то снял с груди эту свинцовую плиту, и теперь я могу дышать, хотя понимала — это не значит, что мне стало лучше. Это значит, что я умираю.

Тишина.

Абсолютная.

Глухая, как в могиле, где ничего не слышно, только собственное сердцебиение, которое замедляется, замедляется, замедляется…

И в ней — лишь запах гари и медленное, холодное оседание пепла, который раньше был меткой, а теперь просто рассыпался в ничто.

Я думала о том, что странно — умирать вот так, в больнице, под ярким светом ламп, в окружении чужих людей, которым все равно. Я всегда думала, что умру по-другому.