Книга Моя. По праву истинности, страница 112 – Виктория Кузьмина

— Это… правда? — его голос был тихим, но он прозвучал громче любого крика, отразившись от каменных стен и пронзив самое сердце.

Наступила тишина. Абсолютная, всепоглощающая, более оглушительная, чем взрыв, который привел нас сюда.

И в центре этого вдруг разразившегося молчания, под тяжестью десятков взглядов, был Сириус. Его лицо было непроницаемой маской из бледного мрамора, но я, сидя рядом, почувствовала, как напряглась, налилась свинцом каждая мышца его тела. Как дрогнула его рука, все еще лежавшая на моем колене.

— Альфа Бестужев остается. Остальные пошли вон.

Я вздрогнула, вставая со своего места, и подошла к брату. Краем глаза замечая, как старейшины один за другим покидают зал совета. Леон хмуро схватил отца Златы за шиворот и выволок его вслед за остальными. На лице избитого мужчины виднелась жесткая кривая усмешка. Он думал, что он выиграл. Думал, что подорвал авторитет Сириуса Бестужева, и был собой крайне доволен.

Подойдя к брату, я положила свою руку ему на плечо и тихо сказала:

— Гас, это наши проблемы, мы решим их сами.

Он перехватил меня за запястье. Заглядывая своими глазами в самую душу.

— Все, что сказал этот мужчина, действительно правда?

— Гас, я не хочу это обсуждать с тобой…

— Тим, в машину её.

Коротко отрубил брат, и Борзов, отлепившись от стены которую подпирал плечом, подхватил меня на руки, вынося из зала совета. Я даже не успела взбрыкнуть. Видела, как Сириус метнулся в мою сторону, но был остановлен одним единственным словом, которое произнес мой брат.

Он использовал на нём дар, и Бестужев застыл, сверля мрачным взглядом Борзова, который нёс меня, прижимая крепко к своему телу. То как сопротивлялся приказу сириус я чувствовала меткой. Его эмоции текли через нее. Яркие. Бешенные.

— Отпусти меня! Я должна быть там!

Он ничего не ответил мне, только лишь крепче прижал и ускорил шаг.

Слово «прекрасно» застряло в воздухе, липкое и фальшивое, как не вовремя сорвавшийся комплимент. Роман Елизарович сиял, водя датчиком по моему животу, смазанному холодным гелем. На экране пульсировало маленькое сердечко.

— Просто прекрасно, ваша малышка развивается идеально! Вам осталась половина срока, Агата… ой, простите, Майя, — поправился врач, и его улыбка на мгновение дрогнула, столкнувшись с каменной маской моего лица.

Я кивнула, изобразив на губах подобие ответной улыбки. Да, все было «прекрасно». Идеально. Блестяще. Ровно так, как и должно быть в стерильном, дорогом кабинете частной клиники. Мой неизменный тюремщик в образе телохранителя стоял загораживая вход в кабинет и прожигал врача своими темными глазами.

Ровно сорок пять дней. Полтора месяца этой новой, искусственной жизни. Жизни по расписанию: визит к врачу, поездка в магазин за очередным бесформенным балахоном, который скрывал растущий живот, и немедленное возвращение за высокие, неприступные стены родового поместья Громовых. И над всем этим висела тяжёлая, беззвучная тень Тимофея Борзова.

Он был везде. Молчаливый, неотступный, с глазами цвета промозглой ночи, которые видели всё, но ничего не выдавали.

Тим вёл машину, резко перестраиваясь в потоке, его пальцы впивались в руль до побеления костяшек. Он стоял на пороге кабинета, прислонившись к косяку, неподвижный, как изваяние. Он наблюдал, как я выбирала вещи, которые больше не стесняли, а обволакивали, как саван, моё меняющееся тело. Это не была охрана. Это был надзор высшей пробы. Защита от него. От них. От всего, что дышало именем Бестужев.