Книга Развод. Чао, пупсик!, страница 14 – Лолита Моро

— Вечер добрый, — раздался гром с ясного неба.

Я подняла на Кузнецова глаза. За приятной улыбчивостью в серых глазах притаился лед.

— Я могу пригласить тебя танцевать?

Конечно, я выбралась из леса столов, стульев, человеческих рук и ног. Навстречу судьбе.

— Кто это? — без прелюдий спросил Кузнецов.

— Бойфренд Октябрины,

— Я слышал, что она путается с молодняком, ты почему тут?

— Мы вместе были на выставке, — я подняла лицо и посмотрела в глаза любимому, — а ты почему тут?

— Рабочая встреча. Завтра расскажу.

— Значит, ночевать домой ты сегодня не придешь?

— Нет.

— А, — сказала я.

А что тут еще скажешь. Может быть, спросить почему?

— Я переночую на служебной квартире, — уточнил серьезный супруг.

— А, — я повторила.

— В исключительно мужской компании, — это уже было глупо уточнять.

— Спокойной ночи, — ляпнула я.

Отцепилась от него и пошла куда глаза глядят. То есть за столик к Октябрине.

Я проснулась от запаха табака. Сигара. Я от ужаса вытаращила глаза в потолок. Он едва различим в сером предутреннем свете.

Мне не мерещится. Именно дым сигары. Характерный аромат черной каибы. Боже! В квартире сидит чужой человек и преспокойненько дымит кубинским табаком!

Я натянула толстые серые штаны и кофту. Температура ночью упала градусов на восемь-десять. В квартире стоял нежилой холод. Наверное, следовало разобраться с датчиком отопления и добавить тепла. Но вместо этого я притащила в маленькую гостевую комнату два толстых пледа и улеглась спать там. Крошечное помещение действительно более-менее нагрелось. Но табачищем-то откуда тянет?

Я не особо боюсь темноты и пустоты, одинокие ночи в громадной квартире Кузнецова никак меня не напрягают. Не часто за прошедший супружеский год, но все же несколько раз Серега оставлял меня одну на пару недель в своих хоромах. Я не придумала ничего лучшего, как притащить велосипед и раскатывать на нем по просторам элитного жилья. И жила в дальней гостевой, уютной и милой. А что? Царь Петр Первый спал в шкафу, например.

Я вытащила из прикроватной тумбочки наган и пошла на источник запаха. Очень тихо, в одних шерстяных носках. Надо же понимать, что происходит.

Свет горел в прихожей. А в столовой сидел в жестком кресле Кузнецов и курил. Как пришел, так и развалился. В пальто, в перчатках и шарфе, ноги в туфлях на соседний стул взгромоздил. Чем-то смахивал на разорившегося банкира из старого кино. Или гангстера.

— Ничосе, — сказала я.

Серега аж подпрыгнул от неожиданности. Вскочил:

— Ты дома?!

— А где же мне быть? — я удивилась. Засунула тяжеленький револьвер подмышку. — Раздевайся, гулена.

Подошла и потянула мужа за рукав.

— У тебя пистолет? — проговорил Кузнецов, позволяя мне выпутать себя из пальто. — Откуда?

— Нуууу, — протянула я, — так исторически сложилось.

— Он заряжен? — оружие явно отвлекло внимание мужчины от главного. От меня.

— Конечно, заряжен. Хочешь поиграть? — я пошутила.

— Револьвер не игрушка, — наградил свежей мыслью мой супруг, — отдай мне.

Я вздохнула. Протянула оружие мужчине:

— Пожалуйста, когда наиграешься, верни обратно. Ладно?

— У меня в доме огнестрельное оружие, а я ни сном, ни духом. Разрешения у тебя, разумеется, нет?

— Разумеется.

Я присела и сняла с Кузнецова туфли. Забрала перчатки и шарф. Потащила все в гардероб.