Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 31 – Лена Голд

Она резко оборачивается, и в её глазах снова вспыхивает огонь. Хорошо. Гнев лучше апатии.

— Я уже всё поняла. Я просто… Нужно время, чтобы это осознать. Всё.

— У тебя есть время, — бросаю, пододвигая к ней чашку кофе. — За завтраком. Потом поедим. И помни: твой отец больше не имеет над тобой власти. Никакой. Ты под моей защитой. Особенно от него.

Она медленно подходит к столу, садится. Берет круассан, но не ест, просто крутит его в пальцах. Она взвешивает. Анализирует. Ищет своё место в новой, еще более сложной реальности.

И я даю ей эту возможность. Потому что умная, расчётливая союзница мне нужна куда больше, чем сломленная жертва. Война с её отцом, оказывается, уже была выиграна. Теперь начинается другая — за её доверие. И первый раунд только что начался.

— Скажи честно, — говорит шепотом. — Пожалуйста… Все равно назад дороги нет. Я просто хочу знать правду, — смотрит такими глазами, что мне хочется прижать ее к себе. — Ты зачем появился в моей жизни, а? Ведь ты… врёшь, да?. Просто хотел отомстить моему папе, и решил это сделать через меня, да?

— Нет, Алина. Ничего подобного нет. И буду повторять это каждый раз. Я знать не знал, чья ты дочь, когда впервые увидел тебя.

— То есть это чистая случайность?

Выдыхаю, не зная, что ответить. Я не вру. Но и говорить про брата не хочется. Она сломается окончательно, посчитав, что все вокруг ее используют. Может потом как-нибудь расскажу.

— Алина, я не знал. А после того, как все узнал, для меня ровным счетом не изменилось ничего. Ясно? Ты моя жена. Точка. Вставай, едем в ЗАГС.

Мы выходим из подъезда. Воздух влажный, пахнет приближающимся дождем. Я закутываюсь в куртку, которую мне дал Имран. Она слишком велика, пахнет им, от чего в груди становится странно тесно.

Он открывает мне дверь внедорожника, и я сажусь.

Имран не спешит заводить двигатель. Вместо этого наклоняется ко мне, протягивая руку к ремню безопасности. Я замираю. Его лицо оказывается в сантиметрах от моего. Вижу каждую ресницу, каждую морщинку у глаз от усталости, чувствую его дыхание. И запах. Его парфюм — не навязчивый, а глубокий, древесный. Он обволакивает меня. Внизу живота предательски взмывают те самые «бабочки», о которых я читала в романах и в которые никогда не верила. Это физическая реакция. Глупая, неконтролируемая. Я отворачиваюсь к окну, чтобы скрыть румянец.

Щелчок ремня звучит слишком громко. Но Карахан не отодвигается. Он замер, глядя в боковое зеркало заднего вида. Его взгляд, секунду назад рассеянный, становится острым и сосредоточенным.

— Что-то не так? — срывается у меня шепот.

— Не двигайся, — Он смотрит не на меня, а куда-то в точку позади машины. — За нами наблюдают.

Ледяная волна страха смывает все бабочки разом. Я инстинктивно сжимаюсь, хватаюсь за край сиденья.

— Отец? — выдавливаю из себя. Мне не хочется нового спектакля. Да и стыдно перед Имраном.

— Не знаю. Но явно не дружелюбно. — Наконец он отодвигается, заводит двигатель. Глухой рык мотора заполняет салон. Рука Имрана ложится мне на колено, сжимает его. — Нечего волноваться. Возьми себя в руки. И сиди ровно.

Он плавно выезжает со двора, без резких движений. Я смотрю в боковое зеркало, пытаясь разглядеть, кто за нами. Темная иномарка? Белый фургон? В потоке машин все кажутся подозрительными.