Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 1 – Лена Голд

Белое платье давит на плечи. Оно слишком тяжелое для человека, который не собирается выходить замуж. Шелк шуршит, когда я двигаюсь. Бесит ужасно.

Я для всех — невеста. Скоро стану женой. На бумаге. А на деле я просто вещь, завернутая в белую ткань.

Сестра стоит рядом, греет ладони чашкой кофе, который давно остыл. Она не пьет, просто держит. Надеется, что этот жест придаст уверенности.

За окном гудит мотор. Я подхожу ближе, хотя чувствую, что не стоит.

Машина останавливается у входа. Черная, блестящая, без вкуса. Как все, что выбирает отец.

Дверца открывается. Из салона выходит невысокий плотный мужчина в дорогом костюме, который не может скрыть пузо. Вижу блеск лысеющего темени.

Боже… Может, это шутка отца? Вот сейчас появится камера, и кто-то скажет: «Сюрприз! Свадьбы не будет».

Но никто не появляется.

Это и есть мой жених.

Тот, кому меня сегодня «дарят».

Человек, который чуть ли не ровесник моего отца.

Который даже не знает, какого цвета мои глаза.

Я делаю шаг назад. Сердце не бьется — оно просто гудит в груди. Разрывается на части. Сестра пялится на меня с тем выражением, в котором страх и жалость слились во что-то вязкое.

— Не смотри на него, — шепчет она.

— Я не могу не смотреть, — отвечаю, хотя голос едва выходит из горла. — Это ведь теперь… мой муж, да?

Она отворачивается.

Я вижу, как она тянется к карману, где спрятала телефон. Сжимает его. Боится, но пытается скрыть.

— Дай его мне, — говорю я.

— Нет. Папа сказал… Убьет, если узнает.

— Папа сказал слишком много. — Я протягиваю руку. — Мне нужно позвонить, Алиса.

Она молчит. Долго.

Я знаю этот взгляд — так она смотрела на мать, когда та еще спорила с отцом.

Потом все сдались. Кроме меня. Но какой толк? Я все равно здесь, с ужасным макияжем и в белом свадебном платье.

— Алиса! Если мы не пойдем против него… Если будем соглашаться на все подряд… Он подумает, что так и должно быть. И в следующий раз продаст тебя!

Сестра вздрагивает. Ее губы начинают дрожать. Достав телефон, она протягивает его мне.

— Быстро. Если он узнает… Убьет.

Я киваю и ухожу в угол, за вешалки с платьями. Там пахнет пудрой, лаком и чем-то сладким, от чего становится тошно.

Пальцы дрожат, когда я набираю номер Имрана, который особо не запоминала. Просто зеркальные цифры, поэтому забыть тоже невозможно.

Две недели переписок, три встречи, один поцелуй.

Мало, но достаточно, чтобы поверить, что он не такой, как остальные. Что он поможет.

Несколько гудков действуют на оголенные нервы. Я уже готова положить трубку, когда слышу его резкий голос.

— Да?

— Мне нужна твоя помощь, Имран!

— Что такое? Где ты?

— Салон «Люкс-Бридж», на Тверской. Меня… Меня заставляют выйти замуж! Помоги отсюда выбраться, Имран! Заперли тут!

Я жду, что он начнет спрашивать, как, почему, что случилось, но вместо этого слышу короткое:

— Я рядом. Сейчас буду.

Связь обрывается.

Я смотрю на черный экран и, кажется, впервые за весь день дышу полной грудью.

Не знаю, правильно ли поступаю, сбежав со своей свадьбы. Может, совершаю ошибку… Но любая ошибка лучше, чем жизнь по приказу.

Алиса нервно теребит кружево на рукаве.

— Ты же не пойдешь в этом платье, — говорит наконец. — В нем даже идти невозможно, а бежать тем более. Прямо как в тех фильмах, где девушки сбегают, оставив позади собственную свадьбу.