Книга Игра с профайлером, страница 25 – Александр Эскрива

— Я тоже журналист.

Уильям Паркер

21 декабря 2018-го, Сан-Франциско

Утро я посвятил поискам всех Логанов Оуэнсов в Сан-Франциско и после просмотра разных профилей в «Фейсбуке»^[8] и «Инстаграме»^[9], думаю, вычислил его. Времени ушло много, что и говорить. Во всех этих страницах просто так не разберешься. Логан Оуэнс оказался парнем одного с Сарой Эванс возраста, длинноволосым, стройным и мускулистым. Он гордился кубиками пресса. Это понятно по той назойливости, с которой он раз сто двадцать выставил их на обозрение в социальных сетях. Он работает в магазине хозтоваров у отца Роберта Оуэнса на Мишн-стрит. Судя по всему, мистер Оуэнс ходил в одну школу с Артуром Эвансом. В прошлом году он разместил фотографию с юбилейной встречи выпускников, на которой фигурируют они оба, отмеченные под подписью «Вспоминая старые времена». Это он.

Две чашки кофе, из которых состоял мой завтрак, не дают эффекта, по крайней мере, ожидаемого. Кроме сонливости, с которой я тащусь по улице, у меня несколько учащенный пульс.

Захожу в магазин хозтоваров и оказываюсь в царстве всевозможных материалов и приспособлений: комбинезоны, каски, фонарики, кофейники, шурупы, гвозди, гайки, ключи, отвертки. Больше всего внимание привлекает секция перфораторов, которая занимает часть боковой стены. Камер нигде не вижу. Логан Оуэнс улыбается мне из-за прилавка. Та же квадратная челюсть, которую я видел на ноутбуке, тот же черный пирсинг в левом ухе, та же татуировка в виде волн на внешней стороне запястья. Он одет в голубую рубашку на два размера больше с его именем на нагрудном кармане.

— Приветствую. Могу вам чем-то помочь?

— Здравствуй, парень. Да, можешь.

Логан облокотился на прилавок.

— Только скажите.

Достаю значок.

— Инспектор Уильям Паркер, из отдела убийств.

— Что? – восклицает он и делает шаг назад. – Я ничего такого не делал.

— Разумеется, не делал. Я просто хочу поговорить с тобой, Логан, – говорю я, убирая значок. – Больше ничего.

— О чем? Я не имею никакого отношения к тому, что там было.

Прищуриваюсь.

— А что там было?

— Послушайте, что я сказал Сэму: «Не толкай марихуану этому народу, им нельзя доверять». Но он пропустил мимо ушей. Ему главное – денег зашибить, лишь бы кому втюхать. А потом была облава на той вечеринке, и кто-то, видимо, его сдал, так ведь? Поэтому вы здесь. Мне на это все насрать, мужик. Я так и знал, что…

— Я здесь не из-за этого. Я сказал, что я из отдела убийств.

— Что? Как это?.. – бледнеет он за долю секунды. – Что случилось? Что-то с Сэмом? Скажи, что с ним все нормально.

— Речь не о Сэме. А о Саре Эванс.

— А, слава богу. Как же вы меня напугали. Раздолбай Сэм жив, – улыбается он и снова облокачивается на прилавок.

«Слава богу?» Замечаю, как эффект от кофе усиливается в моем пустом организме. Надо было поесть.

— Видишь ли, Логан, мне нужно, чтобы ты кое о чем рассказал.

— О чем?

— Мне известно, что произошло около трех месяцев назад в доме Эвансов.

Вмиг со щек Логана сходит румянец. Он словно внезапно заледенел в снежной буре.

— Ничего не произошло, – обороняет он.

— Ну, ладно. Я просто хочу услышать твою версию. Больше ничего.

— Погодите. – Он морщит лоб, и я вижу, как со скрипом вертятся шестеренки в его мозгу. – Ты сказал «Сара Эванс»? Та самая Сара Эванс? Так это она умерла?