Книга Скрежет в костях Заблудья, страница 43 – Arden

— Ладно. Вернуть Книгу нельзя — сожрут. Уничтожить здесь нельзя — рванет так, что от леса воронка останется. Оставить себе — станешь рабом.

Он повернулся к ней.

— Есть один вариант. Рисковый. Но Иван бы одобрил.

— Какой?

— Книгу надо переписать.

Алена моргнула.

— Что?

— Переписать долги, — пояснил Игнат. — Иван говорил, перед тем как пойти в Лес: «У Хозяина сила в том, что люди сами отдают ему память. Добровольно. Из страха или от горя. Это контракт».

Он подошел к столу и ткнул пальцем в рюкзак.

— Если ты Наследница, ты можешь менять условия контракта. Вера только записывала. Она боялась чернила потратить. А ты… ты можешь попробовать вычеркнуть.

— Вычеркнуть? — Алена вспомнила ряды фамилий. — Просто взять и вычеркнуть?

— Не просто, — покачал головой Игнат. — За каждое вычеркнутое имя придется платить. Своей кровью. Или своей памятью. Но если освободить должников… Если отпустить их души… Хозяин останется без пищи. И тогда он сам приползет.

— И что тогда?

— Тогда, — Игнат достал из-под лавки длинный, завернутый в промасленную тряпку предмет, — мы его встретим. Не как жертвы. А как охотники.

Алена молчала, переваривая услышанное.

Переписать Книгу. Вычеркнуть долги.

Это звучало как безумие. Как попытка разминировать бомбу с помощью молотка и зубила.

— А что случилось с дедом? — спросила она тихо. — Вы сказали, что он вышел из Леса. Вышел живым. Почему он умер на пороге собственного дома?

Игнат замер. Самокрутка в его пальцах тлела, забытая. Длинный столбик пепла изогнулся и упал на столешницу серым червяком.

Старик медленно раздавил его пальцем, превращая в пыль.

— Потому что он её нес, — глухо сказал он. — Три дня нес.

Он поднял на Алену глаза. В них стояла такая древняя тоска, что Алене стало не по себе.

— Ты думаешь, Книга — это бумага? Чернила?

Он покачал головой.

— Это концентрат. Это тысячи чужих жизней, спрессованных в один черный кирпич. Память весит, внучка. Горе весит. Страх весит больше всего. Когда ты берешь Книгу в руки — ты берешь на себя вес всей этой чертовой деревни.

Игнат отвернулся к темному углу, словно там, в тенях, показывали кинохронику тридцатилетней давности.

— Мы договорились так: я жду его у Ручья. С ружьем, с солью, с лошадью. Если погоня — отбиваемся и уходим на кордон.

Три ночи я сидел в кустах. Комаров кормил. Слушал, как Лес воет.

На четвертое утро туман пошел. Густой, как молоко. И из этого молока вывалился Иван.

Игнат закрыл глаза. Его лицо исказилось судорогой.

— Я его не узнал сначала. Уходил мужик здоровый, кровь с молоком. А вышел… старик. Волосы белые. Лицо серое. Идет, шатается, руками воздух хватает. А к груди прижимает этот чертов Гроссбух.

Он прижимал его так, словно это младенец. Или бомба, у которой чека выдернута.

Я кинулся к нему. Кричу: «Ваня! Бросай! Лошадь здесь!»

А он меня не видит. Глаза стеклянные. И шепчет одно: «Домой… К Вере… Домой…»

Игнат тяжело вздохнул.

— Он прошел мимо меня, как мимо пустого места. Я схватил его за плечо — меня током ударило. Не электричеством, а холодом. Руку обожгло так, что я заорал.

Он отмахнулся от меня, как от мухи. И пошел дальше. Через поле. К деревне.

А за ним…

Игнат понизил голос до шепота.

— За ним Лес шел. Туман полз по пятам, как живой. Деревья гнулись. Тени из оврага лезли — длинные, зубастые. Они боялись подойти к Книге близко, но ждали, когда он упадет.