Книга Скрежет в костях Заблудья, страница 3 – Arden

«Алёнка.

Если ты читаешь это, значит, меня уже нет. И значит, ты — единственная, кто остался.

Я надеялась, что город тебя укроет. Что наука твоя тебя защитит. Но кровь — не вода, её асфальтом не закатаешь.

Они знают, что я ушла. И теперь будут искать нового Хранителя. Или новую жертву.

Не верь тишине. Тишина в Заблудье — это ложь.

Они не умерли. Они просто ждут.

Они ждут за стеной, Алёнка».

Лист выскользнул из пальцев и, планируя, опустился на пол. Сердце пропустило удар, потом забилось где-то в горле.

«Они ждут за стеной».

Те же слова. Слова мальчика из Дела №374.

Квартира встретила её порядком, от которого хотелось выть. Стерильный минимализм, серые стены, белая мебель. Ни фотографий, ни мелочей. Здесь не жили — здесь ночевали.

Алёна не включила свет. Город за панорамным окном горел миллионами огней — огромная сеть чужих судеб, в которой для неё не было места. На кухне она плеснула виски в стакан. Лёд не положила — холод уже был внутри.

Запах полыни здесь, в закрытом пространстве, стал гуще. Он перебивал дорогой парфюм, алкоголь и городской смог. Это был не запах — это было Присутствие.

Она снова коснулась ключа. Он нагрелся. Не просто тёплый — горячий. Вибрация стала отчётливее. Не звук, не движение, а пульс.

«Не верь тишине».

Из коридора донёсся звук.

Тихий. Едва слышный.

Скр-р-р…

Алёна замерла. Двадцать пятый этаж. Пустой коридор. Соседей нет.

Скр-р-р…

Звук повторился. Чуть ближе. Чуть настойчивее. Будто кто-то пробовал бетон на прочность.

Она медленно повернула голову к двери. Логика искала объяснения: трубы, усадка дома, расшатанная психика. Но запах полыни в квартире не поддавался логике.

Алёна сжала ключ в кулаке. Металл обжёг кожу — резко, как предупреждение. В голове щёлкнуло решение. Если это безумие — оно уже началось. Если нет — тем более нужно бежать.

Рюкзак. Свитер, фонарик, аптечка, спички, охотничий нож. Движения быстрые, чёткие. Руки не дрожали. Она наконец-то что-то чувствовала, пусть даже это был животный страх.

Телефон лежал на столе. Чёрное зеркало, связывающее её с прежней жизнью. Она подняла его, посмотрела на экран, где всплывали уведомления из чатов, и разжала пальцы над мусорным ведром.

Глухой, тяжёлый удар. Сверху полетела кофейная гуща.

Связи больше нет.

Автовокзал пах выхлопом, пережаренным маслом и безнадёжностью. Люди сидели на железных креслах, обняв сумки, и смотрели в одну точку — туда, где у каждого было своё «потом».

— Один до Пинска.

Кассирша даже не подняла глаз.

— Платформа четыре.

Старый «Икарус», пузатый, с грязными боками, казалось, всю жизнь ездил между местами, которые лучше забыть. Алёна села у окна, в самый хвост. Мотор чихнул, автобус тронулся, и город потянулся за окнами бетоном и рекламой, не желая отпускать.

Но потом сдался. Асфальт начал трескаться, как старая кожа. Поля заросли бурьяном. Небо опустилось ниже, наливаясь свинцом. Вибрация мотора превратилась в монотонный гул, и Алёне на секунду стало легче.

Она достала письмо. «Не верь тишине».

Автобус проезжал мимо огромного заболоченного поля, когда она подняла глаза.

И увидела.

Фигура стояла метрах в пятидесяти от дороги, посреди рыжей травы. Слишком высокая. Слишком тонкая. Будто человека привязали к дыбе и тянули, пока кости не стали тонкими, как прутья ивы. Руки свисали почти до колен. Голова — неестественно вытянутая, словно череп забыл человеческую форму.