Книга Инженер смерти, страница 85 – Валерий Шарапов

— Инженер занят, — повторил Никитин.

— Нет, — мягко сказал лысый. — Инженер должен лично прийти на встречу с нами. Иначе сделки не будет.

Никитин хотел ответить, но из темноты цеха донеслись шаги. Медленные, уверенные.

Все обернулись.

Из-за обломков балки вышел Кушнир. С улыбкой. С пистолетом в руке, но опущенным, не угрожающим.

— Я Инженер, — сказал он спокойно.

Тишина.

Никитин застыл. Смотрел на Кушнира, не веря своим глазам. Не веря своим ушам.

Женщина повернулась к Кушниру, оглядела его с головы до ног. Лысый отрицательно покачал головой, словно призывал своих коллег не верить этим словам. Крупный мужчина сделал шаг вперед, но женщина остановила его жестом.

— А зачем вы говорил неправда? — спросила она у Никитина, коверкая слова, и снова взглянула на Кушнира. — Докажите.

Кушнир усмехнулся. Подошел ближе, засунул пистолет за пояс.

— Март сорок шестого года. Двенадцать автоматов ППШ. Передача на товарной станции Тушино. Покупатель — чеченец по кличке Волк. — Он сделал паузу. — Июнь сорок седьмого. Четыре винтовки Мосина. Склад на Преображенке. Покупатель — армянин Карапет. Август сорок восьмого. Двадцать пистолетов ТТ. Информацией обменивались через газетный стенд рядом с ГУМом. Покупателем, похоже, были вы. И крайняя сделка: семь стволов для банды Коптильщика.

Женщина слушала, не двигаясь. Лысый чесал кончик носа. Крупный мужчина расслабился, убрал руки из карманов.

— Еще? — спросил Кушнир.

— Достаточно, — ответила женщина, кивая.

Никитин стоял, и мир вокруг него рушился. Кушнир. Инженер. Кушнир — Инженер. Все это время. Все эти годы предатель был рядом.

Он хотел что-то сказать, но горло перехватило. Кушнир посмотрел на него — дружелюбно, почти с жалостью.

— Не только ты мечтаешь о хорошей жизни, Аркадий, — сказал он негромко. — Я тоже. Сработаемся, да?

Но в глазах его не было тепла. Только холодный расчет. И Никитин понял: его убьют. Как только сделка закончится — его убьют. Потому что он знает правду.

Кушнир повернулся к покупателям.

— Пятьдесят стволов, — сказал он деловито. — Автоматы ППШ. Армейская партия. Место отгрузки — речной порт Нагатино, в районе заброшенного элеватора. Там огромная и плохо охраняемая по периметру территория. Даже милиция туда не наведается. Ящики будут ждать вас на причале под видом обычного груза. Цена — сто тысяч.

Женщина переглянулась с лысым. Тот что-то прошептал ей на ухо. Она кивнула.

— По два тысяча за штука? Но тогда чтобы все был в масло, с полный боекомплект, — сказала она, с трудом выговаривая окончания.

Кушнир отрицательно покачал головой:

— Сожалею, мадам, но они не в идеальном состоянии, с одним диском, без ЗИПа.

Лысый разочарованно протянул «Ууууу».

— Значит, только пятьдесят тысяча, — ответила женщина.

— Семьдесят пять. И это последнее слово.

Женщина помолчала.

— Хорошо. Семьдесят пять. — Она посмотрела на Кушнира внимательно. — Но место и время мы назначим сами.

Кушнир усмехнулся:

— Это исключено. ППШ — это оружие, которым брали Берлин, мадам. Если они хоть чуть-чуть засветятся в городе, то это моментально привлечет внимание самых верхних эшелонов МГБ. Мой риск колоссален. И вы будете приспосабливаться к моему графику, а не я к вашему. Если нет — так нет.

Покупатели думали недолго.

— Будь по-вашему, — согласилась женщина, кивая. — Когда?