Книга Нью-Йорк. Карта любви, страница 121 – Ками Блю

Поворачиваюсь к нему. Наши головы – на спинке дивана, глаза смотрят в глаза.

— Мне нравится твой подход, – тихо говорю я. – Но я еще и единственная, кто не замужем. Для моей матери это, пожалуй, самое большое мое преступление после побега из дома.

— Ты же самая младшая. И потом, лучше жить в одиночестве, чем с первым встречным.

— Объясни это Сержантке, – прячусь за саркастической улыбкой, между тем как под свитером покрываюсь гусиной кожей от напряжения в его взгляде.

— Тебе пора в кровать, – говорит Мэтью после краткого молчания.

— Мне и здесь хорошо, – возражаю я.

— Посмотрим кино? На «Нетфликсе» есть «Криминальное чтиво».

— Обожаю сцену танца.

— Предупреждаю: я могу уснуть, не дождавшись конца, – зевает Мэтью.

— Рискну.

Мы оба так и засыпаем на диване. Когда открываю глаза, по экрану бегут финальные титры, а Мэтью легонько похрапывает рядом со мной: его голова у меня на плече, длинные ноги свисают с подлокотника.

Ко всему, что я узнала о нем сегодня, добавляются еще две небольшие детали. Во-первых, во сне он храпит совсем тихо, можно сказать – деликатно. Во-вторых, мне очень хорошо в его объятиях.

Надо бы встать, отправиться в постель, которую он для меня постелил, и тем самым увеличить расстояние между нами, но этот диван, кажется, сделан специально для нас: мы трое идеально друг другу подходим.

МЭТЬЮ

Пятьдесят восемь дней до дедлайна

Настойчивый телефонный звонок выводит меня из дремотного оцепенения. Звонят уже, как я понимаю, давно. Нащупываю телефон среди коробок из-под пиццы и пустых бутылок, разблокирую экран и обнаруживаю пять пропущенных вызовов. Из окна в гостиную проникает мягкий свет. Тихо. Ливень, похоже, закончился. Грейс спит, подложив ладошку под голову на подлокотнике дивана, наши ноги переплетены.

Протерев глаза, смотрю, откуда звонили. Все звонки из «Дома милосердия Паркера», где находится бабушка. На часах десять минут восьмого.

Резко подскакиваю и этим бужу Грейс. Та медленно приподнимается, бормоча:

— Господи, извини, я, кажется, уснула…

Я уже звоню в клинику и жду, когда ответят. Поняв по моему лицу, что дело вовсе не в том, что мы спали в обнимку на одном диване, она тут же спрашивает:

— Что стряслось? – Голос уже довольно бодрый и бдительный.

— «Дом милосердия Паркера», добрый день. Если возможно, перезвоните попозже…

— Мелоди, это Мэтт, – обрываю я, узнав ее по голосу. – Я увидел пропущенные звонки. Что-то не так?

— Мэтт, чтоб тебя. – Мелоди сразу отменяет официальный тон. – Мы звоним тебе уже полчаса!

— Ей плохо? Опять инфаркт?

Земля уходит у меня из-под ног, сердце бешено колотится в тревоге. Рукой приглаживаю волосы, одновременно пытаясь нащупать ботинки, пиджак и ключи.

— Я скоро, я уже…

— Мэтью, она сбежала, – прерывает меня Мелоди. – Мы ищем ее по всему острову, уже собирались подключить полицию.

— Полицию? – недоуменно повторяю я, и тут наконец до меня доходит. – Что значит сбежала? Какого хрена, она же под вашей опекой? Как это может быть, чтобы такая пациентка ушла из клиники, а ее никто не заметил?!

Я уже ору – это видно по тому, какими глазами смотрит на меня Грейс, но я не обращаю внимания на ее взгляд. Бабушка одна, на холодных улицах Нью-Йорка, посреди пробок и опасностей, ничего не помнит и не понимает – эта мысль раздирает меня на части.