Книга Горячий маршрут, или 23 остановки до счастья, страница 29 – Ольга Дашкова

— Тебе больно?

— Нет, — улыбаюсь сквозь слезы. — Хорошо. Так хорошо, что не верится.

Он вытирает слезы, целует веки, щеки.

— Поверь. Это правда. Я здесь. С тобой.

Продолжает двигаться, чуть быстрее, чуть жестче. Напряжение внутри нарастает, но не резко, волнами, одна за другой. Марат не стимулирует меня, не трогает клитор, только целует.

— Кончай для меня, — шепчет. — Хочу видеть, как ты кончаешь еще. Хочу чувствовать.

Сжимаюсь вокруг него — раз, второй, третий — и срываюсь. Оргазм накрывает волной — долгой, теплой, всепоглощающей. Я кончаю, глядя ему в глаза, сжимая его внутри, царапая ногтями плечи.

Марат выдерживает еще несколько толчков, замирает, входит до упора, его член дергается, начинает кончать, я чувствую его теплую сперму и это продлевает мой оргазм.

Мы лежим, не двигаясь. Он все еще внутри, я все еще обхватываю его ногами. Тяжело дышим. За окном стучат колеса, за дверью тихо — все спят. Марат приподнимается на локтях, смотрит на меня.

— Лада.

— М?

— Я влюбился в тебя, — говорит это просто, без пафоса. — Еще тогда, в Анапе. Просто не понимал. А теперь понял.

У меня перехватывает дыхание.

— Марат...

— Не сейчас, — он прикладываетпалец к моим губам. — Не надо ничего говорить. Просто знай. Я влюблен. И я не отпущу тебя.

Смотрю на него. Потом улыбаюсь сквозь слезы, которые снова текут.

— Хорошо. Я тоже. Влюблена. Всегда была.

Нежно и долго целует меня, потом мы лежим, обнявшись, под пледом. Свечи догорают. Музыка все еще играет, тихо, где-то на фоне.

— Останешься? — спрашивает он. — До утра?

— А сосед?

— Сошел.

— Тогда останусь.

Первое, что чувствую, когда просыпаюсь — пустоту рядом. Полка холодная там, где ночью лежала Лада. Я провожу рукой по пледу, открываю глаза. Ее нет.

Сажусь, оглядываюсь, купе пустое, на столике остатки вчерашнего ужина, догоревшие свечи, два бокала. Улыбаюсь, вспоминая как все было.

Лада.

Вчерашняя ночь была... не такой, как с другими девушками, это конечно последнее дело сравнивать, но Ладу нельзя ни с кем сравнивать, это преступление. С теми, кто был до нее, был просто секс. Механика тел, минимум эмоций, лишь базовая потребность.

А с Ладой было про душу, про химию, про любовь. Про то, как она смотрела на меня сквозь слезы. Про то, как я входил в нее медленно и чувствовал, что это правильно, что так и должно быть, что я наконец нашел то, что искал, не зная, что ищу.

Встаю, потягиваюсь, телефон на столике вибрирует — звонок. Смотрю на экран: «Мама». Отвечаю.

— Привет, мам.

— Марат! С праздником тебя, сынок! — голос матери теплый, радостный. — С Днем защитника Отечества!

— Спасибо, мам, — киваю сам себе, хотя она не видит.

— Как поездка? Скоро в Москву?

— Послезавтра. Двадцать шестого буду.

— Хорошо. Я готовлю твои любимые пельмени. И пирог. И... — она замолкает. — Сынок, а ты как-то странно говоришь. Что-то случилось?

Смотрю на остатки романтического ужина, на смятое белье.

— Случилось. Хорошее.

— Что?

— Мам. Я... я приеду не один.

— Не один? — осторожный вопрос после долгой паузы

— С невестой.

Я слышу, как она задыхается.

— С невестой?! Марат Рашидович! Ты что, женился?! У меня будет сноха?

— Нет, — я смеюсь. — Еще нет. Но собираюсь. Просто она пока не знает.

— Как это — не знает?!

— Мам, это долгая история. Расскажу, когда приеду. Просто... просто знай: я встретил ее. Ту самую. Которую искал.