Онлайн книга «Мой телефон 03»
|
Дверь старенького уазика со скрипом распахнулась и с ужасающим грохотом захлопнулась. На переднем сиденье появилась устрашающая шкафообразная тень, немного повозилась, осваиваясь в замкнутом пространстве, и окончательно материализовалась, став в два раза миролюбивее и компактнее. – Однако здравствуйте! – зевая, приветствовал меня Костик. – Опять ты. Вселенная определенно что-то хочет нам показать. – Вселенная уже давно показывает нам средний палец, – жизнерадостно отозвался фельдшер. – Куда едем? – В область, на подстанцию. Еще не работала в колхозе? – Мне что-то нужно об этом знать? – Тут два варианта: или мы наконец выспимся, или попадем в ад. Ты поесть взяла? – Костик по-хозяйски залез ко мне в карман и вытащил два фитнес-батончика. Я с удовлетворением наблюдала, как разочарованно вытягивается наглая фельдшерская морда. – Опять этот клоповий суррогат? Ты нормальную еду с собой носишь? – Я на диете. – Понятно. Еще немного, и ты сможешь прятаться от своего парня за шваброй. Амир! Где эта наглая кавказская морда? – Чего надо? – фигура водителя уступала Костику в габаритах, но материализовался он тем же неестественным способом. – Ехать будем, нет? – Вам надо – вы и езжайте, – поворчал для порядка Амир, однако со второй попытки все же завел мотор. Новенькое полотно мягко стелется под полуквадратными колесами отечественного автомобиля. Водитель прибавляет громкость на магнитоле, Hold me for a whileгармонично вливается в атмосферу сияющей дорожной разметки и туманного света фонарей. «Бригада 409, где вы?» – надрывается диспетчер. «В Караганде», – лениво отвечает ей Костик. Я засыпаю, завалившись на приборную панель, первый номер, продолжая безадресно материться, подсовывает мне под голову папку с документами. На въезде в деревню мобильная станция начинает надрываться хриплой мелодией. «409 на связи. Ага. Где? Это где? Координаты? Налево со стороны чего? А где свидетель? ГАИ? Понятно». – Разворачиваемся, ДТП. Почти доехали ведь… – Костик уже натягивает перчатки – Какой-то поворот возле нефтебазы. Ты там был? – Ага, конечно. Будем искать. – Смотри по сторонам, где-то в кювете должна быть. Слева неуверенно вырисовываются силуэты заводских труб. Я старательно вглядываюсь в темноту, пока не замечаю легковушку, сиротливо припаркованную на обочине безо всяких опознавательных знаков. Мы подбегаем к машине, Костик светит фонариком в салон. Два разнополых вполне жизнеспособных тела, лицо того, что сверху, не выражает ничего миролюбивого. – Доброй ночи, – приветливо улыбается Костик и задним ходом сдает обратно в машину. * * * – Интересно, почему на область нельзя выделить вертолет? В Москве вот есть санавиация. – Я выбираюсь из придорожных зарослей, демонстративно вытягивая на свет полусгнившую покрышку. – Потому что в первое же дежурство наши цыгане сопрут у тебя пропеллер, перекрасят и тебе же продадут. И ты, сука, купишь, потому что он к твоему вертолету идеально подойдет! – Костик задумчиво пинает бог знает кем здесь забытый сапог. Спустя полчаса мы оставляем попытки найти на трассе признаки жизни, Костик набирает диспетчера. – Але, 409, отпустите нас, нет тут никого! – Вы всего-то полчаса ищете! – Сима, закрой карту! Нет на месте! Я уже всех шлюх на трассе распугал! – Сочувствую шлюхам. |